The catcher in the rye

Сумерки сгущались над городом, принося с собой прохладу - такую желанную после жаркого дня. Подступающая ночь пугает людей. На улицах остаются лишь отбросы общества. Грелль задумчиво наблюдает за тем, как Лондон погружается во тьму. Чай, который принес ему гостеприимный хозяин похоронного бюро, давно остыл. В памяти всплывают строки давно забытого стихотворения. "Если ты ловил кого-то..." Грелль пытается вспомнить. Он стоит над пропастью. Там, за гранью, где кончается рожь - безумие. Он может сорваться в любой момент, и никто его не удержит. Грелль - ребёнок в огромном поле ржи, и у края скалы нет ловца. "Если ты ловил кого-то вечером во ржи... Нет, не помню." - Не так. "Если звал кого-то кто-то сквозь густую рожь...", - прошелестел голос за спиной. Грелль вздрогнул. Успел забыть, что его окружают не только мертвые. - "...и кого-то обнял кто-то, что с него возьмешь?" Гробовщик тихо подошел и обнял Грелля за плечи. Может, он станет ловцом во ржи? Его руки только кажутся тонкими и слабыми. В них достаточно силы, чтобы удержать заблудившуюся душу от падения. Если Грелль оступится - Гробовщик поможет ему выбраться. И с каждым днем он будет отводить Грелля всё дальше от пропасти, от кроваво-красного заката - в бескрайнее поле, этот океан спокойствия, где они останутся одни. Нет, не одни. Вдвоём. Грелль вспомнил последние строки. - "И какая нам забота, если у межи целовался с кем-то кто-то вечером во ржи..."