Не зря...

«Битвы уносят жизни тысячи людей. Каждый день они гибнут со страхом, но светлой надеждой в глазах. Сражаются за благо и ясное будущее, но стоит ли это того? Стоит ли призрачная мечта стольких жертв, проливших свою кровь за иллюзорную свободу родной земли? Стоит ли эта пустая надежда слёз матерей, жён, дочерей?» Такие мысли посещают павшего рыцаря перед самой смертью, когда воздух комом становится в горле, а кровь стынет в жилах, словно раскалённое железо на льду. Он не боится смерти, но делает ещё один вздох, что бы продлить свою потухающую жизнь, хотя бы на секунду. Секунда… так мало, но вдруг ему смогут помочь? Вдруг спасут? Он глядит мутными глазами по сторонам, осознавая — спасения нет. Все мертвы! Но почему же он еще жив? Почему все ранены на смерть, а он вынужден мучиться, осознавая, как жизнь вытекает из ран багровыми ручейками. Рука тянется к мечу, пальцы хватают рукоять, но сил поднять его, нет… Он всю жизнь мечтал о счастливой семье, ласковой жене и миловидной дочурке, но слишком поздно. Смысл думать о мечтах и желаниях, находясь на пороге смерти? Правильно, смысла нет. Лишь противная горечь сжигает изнутри, заставляя, даже самого сильно воина плакать. Борясь за свободу и благо своего народа, он забыл про себя, про то, что не бессмертен… Ну и ладно, всё равно ничего не изменить.

***

Враг стоит над его бессильным телом, усмехаясь: — Ну что, ты понял, что всё было зря? Как наивно думать, что раненый рыцарь ничего не может. Однако осознание этого приходит лишь в тот момент, когда сталь вонзается в плоть так глубоко, насколько позволяют силы воина: — Не зря…