Ее портрет

Он медленно бредет по школьному коридору, направляясь в столовую. Сейчас это узкое пространство никем не заполнено, как это бывает на пятиминутных переменах, когда все торопятся перейти в другой класс, дабы встретиться с друзьями или успеть пройтись по школьному дворику. Каждый хочет успеть забежать в библиотеку, переодеться перед физкультурой, или просто отдохнуть перед предстоящим уроком. Сейчас нет никакой суеты. Все еще сидят на занятии, впитывая в себя новые знания или повторяя изученное. А он продолжает свой путь. Не имея с собой ни телефона, ни книг, ни тем более рюкзака, он просто идет к заданной собою цели. Зачем? Чтобы увидеть его. Кого? Своего друга... нет, не так, свою первую любовь. Он распахивает двери, за которыми скрывается обычно очень оживленное место, наполненное криками, смехом, болтовней, лязгом железных палочек и ложек, запахом различной еды и парфюма. Что же сейчас? Пустые столики, задвинутые стулья, никаких резких запахов. Уже нет поваров, и еще нет уборщицы. Черные глаза проходятся по каждому сантиметру помещения в поисках знакомой фигуры. И вот они останавливаются. В самом дальнем углу где-то у окна за маленьким столиком сидит тот, ради кого сейчас были пропущены занятия. Ни о чем не подозревающий парень продолжает сидеть на своем месте почти не двигаясь. Находясь на таком расстоянии от предмета своей любви он слышит, как эту тишину нарушает карандаш, мягко скользящий по бумаге, а за ним ластик, что все больше и больше разрушает структуру листа. Слышит иногда недовольное сопение и разочарованный вздох. Он знает, что парень в наушниках, но все равно старается идти как можно тише, словно если он вторгнется в эту идиллию, все в один момент рухнет, и это окажется просто сном. Все ближе и ближе. Теперь он может наблюдать, как лучи солнца, пробивающиеся через большое окно, играются в слегка растрепанных волосах на макушке школьника. Который действительно не слышит ничего, что не в его наушниках. Да и не видит ничего кроме скетчбука, на странице которого уже красуется почти законченный портрет. Маленькие пальчики, крепко держащие карандаш, вновь и вновь заполняют страницы книжечки сияющими глазами, доброй улыбкой, аккуратно уложенными волосами, что принадлежат одной и той же девушке. Он уверен, что даже сейчас, рисуя ее портрет, парень, сидящий за столиком, слушает не песню, что ассоциируется с этой девушкой, а ее голос. Этот высокий звонкий голосок, что рассказывает о том, как прошел день, о том, что произошло и что так и не приключилось, вопреки всем ожиданиям. Он садится за один стол, с рисующим, не спрашивая разрешения, какое-то время наблюдает, как парень напротив заканчивает свой рисунок и представляет, как голос в наушниках прощается с адресатом этого голосового сообщения. И вот... карандаш падает на гладкую поверхность холодного стола, слышится облегченный вздох и видно, как вздрагивают руку, когда взгляд школьника падает на незваного гостя. -Ты давно тут сидишь? -парень поспешно закрывает скетчбук и прячет его в рюкзак. -Я только пришел. И почему ты его убираешь? Я не увидел твой рисунок, Чимин. -Вот и хорошо, что не увидел, Тэхен....