Записки из Азкабана

Средь мрачных стен в темнице Азкабана, Где день, как год, а месяц словно век, Я скован тьмой в плену у океана, Уж не надменный лорд — разбитый человек. И чтоб вконец не потерять свой разум, Я грежу наяву о том, что не ценил, О том, как я бродил меж старых вязов, Как на бумагу льется круживо чернил. Как песня соловья волшебной трелью Разносится средь тишины в саду; Но старый замок, где царит веселье По глупости я променял на жизнь в аду. И что в итоге? За свою беспечность Я заточен среди осколков грёз, А в глубине души скопилась вечность Обиды и невыплаканных слёз. Но память моя меркнет час за часом, Дементор пьет ее, как сладкое вино. И с каждым днем все меньше в жизни красок, В ней свет погас, а впереди темно. И в этом мраке все надежды тают, Отчаянье их губит на корню́, А я лишь об одном мечтаю, Как снова окажусь в родном краю. Как вновь пройду аллеей гордых клёнов, Родной земли вдохнув забытый аромат, Что ныне мне ценнее галеонов, Те, кто не верят мне, пусть лучше промолчат. Я б отдал все за шанс вернуться в Мэнор, И душу бы продал, и чёрту присягнул, И коли недруги пророчат мне измену, Признаюсь честно, я бы к ним примкнул. Я б метку Тьмы сменил на метку Света; И под знамёна встал к былым врагам, И пусть меня осудят все за это, За преступления свои я дам отчёт богам. Ну а пока я в заточеньи Во мраке, в холоде, в глуши, Я смерти жду, как избавленья, Как дара для измученной души. Быть может, ждать всего неделю, Быть может — год. И мой портрет Пополнит предков галерею , Ведь для меня надежды нет. Мне рано умирать, я не хочу… однако, Коль место молодым я должен уступить, Пройди вместо меня средь старых кленов, Драко, И дух родной земли старайся не забыть.