На вдохе

Не идеален. Я знаю это, и как порой сложно удержаться от восклицания: "Эй! Я же здесь, посмотри! Я же делаю лучше, так почему же никто не видит?" Я жаден. Я жаден и завистлив, а это есть пороки, как порочен и сам человек, но жаден не до вещей - до слов. Порою алчность переполняет меня, хочется еще и еще - упиваться, смаковать каждое, предназначенное мне... а потом с ужасом понимать, что досталась лишь капля в море - соринка в глазу ненасытного чудища. Грызу свои ногти, карандаш ломаю, а те, кто даже не знают душевных мук, на пьедестале стоят. Почему? Я делаю что-то не так? А после я понимаю, что избит. Изъеден однообразием, свален чумою, сижу и дрожу, протягивая руки - к кому? И завидую тем людям, кто не испытывает подобных терзаний, кого тревожат физические - не душевные - горести. Эмоции так мимолетны, но их так много, что хочется утонуть... А после вновь сажусь за стол. Строчка не идет - застыла вся на одном беззвучном слове, и ткань текста порвана, в моей голове она больше не звучит единым порывом, мелодией, что свергает в бездну. Я слаб. Беспомощен. Одинок. Потерян. И тогда я ненавижу себя. Ненавижу тот комок пороков, из которого слеплен. Человек не идеален, тем и прекрасен, но я... всего лишь нервный срыв пустых обещаний и надежд. Всего лишь мираж. Которому мало слов. Объятий. Видений. Фразы выпиты. Искалечены собственной малопонятностью, малозначимостью. Я закрываю тетрадь, проводя рукой по теплому корешку. Хочется сжечь, а не стану. Ведь это тоже частица моей души. В словах есть мир. А мир состоит из слов...