Мария и поэт

За окном лить дождь продолжал, а поэт, открывая блокнот, понимал, что стих не допишет, он мал, но дело не в этом… так вот… Когда в один с дождливых дней, он снова сел писать стихи, мысли, рифмы, но скорее… ничего не выйдет, кроме чепухи. И вот, уже хотел ложиться, но услышав шум у входа, развернулся и увидел… она стояла прям на сходах*. — Мария? Это ты, о Боже, проходи, садись за стол, извини, тут правда грязно, да и не помытый пол. — Слушай, может голодна ты? — С дороги может ты устала? Мария долго рылась в сумке, и вещь какую-то достала. — О Боже, это же… а как… откуда у тебя оно??? — Ладно, нет, не отвечай, просто мне скажи одно… — Ты вернулась на всегда ли? — Или вновь поедешь в дали? — Помнишь, в Питер мы летали? — И вещь, ту, вместе мы искали… — Помнишь, ты была со мной, всегда мне помогала словом. — Я знал, подарена судьбой, моего сердца стала вором. Мария продолжала слушать, поэт болтал, не глядя на часы. Он помнил абсолютно всё и даже, помнил, что была она Весы*. Неоднократно ей в любви он признавался, а она отвечала, молчаньем всегда. Но при этом, везде, он с ней оставался, да и их окружала… плохая среда. Но у них был один уговор, не говорить никому друг о друге. Ведь боязнь, что лучших друзей разлучат, это страшно, как знать, но молчать о недуге. Кстати о недуге, поэт наш был болен, и Мария знала об этом. Но любила, его сильно — сильно, её любимым он был поэтом. Вот, если вкратце про внешность, то она идеал, ну просто шикарна. Если не прав, извиняюсь, погрешность, будет запачкана карма. Как любой поэт, он посвящал ей стихи, говорил, что любовь к ней навеки. Говорил, что глаза, как две искры горят, но эти искры… убьют человека… И он не был достоин её, но она лишь его выбирала. Он не знал, что такое враньё, да и она, ни разу не врала. И вот, вернемся мы к дому, где сидят поэт и Мария. Поэт неустанно речи толкает, и вот он сказал: «Мари, я…». А она прикоснулась пальцем к губам, и сказала нежное «тихо». Она знала что хочет сказать он, но вам, не понять, когда внутри её, вихрь. Опустив глаза в пол, понял поэт, что Мария скоро уходит. Он мог бы даже заплакать, но нет, она и так ведь, часто приходит. Был слышен только скрип дверей, Мари из дома вышла и исчезла. И возникает тут вопрос читателей, зачем же в жизнь ему она залезла? Ну как сказать, вот так вот и залезла, никто увы не может тут ответить точно. Лишь наш поэт, но он не сломлен, он молчит, ответом на вопрос наш отвечая многоточьем. И вот в один с дождливых дней, поэт сидел, писал поэму, как всегда. И вдруг, стук в дверь, открыл, а там, курьер. Вам тут письмо, возьмите, да. Поэт быстрее взял письмо, ну же, что ты, открывай. А там написано пять слов: «Я ухожу, забудь меня, прощай». И знаете, что было после? А после, жизнь перед глазами, пролетела так же быстро, что не заметили мы сами. Он вспомнил абсолютно всё, от первой встречи до письма. От поцелуев и обнимок, до того чёртово письма. Он вспомнил, солнце, небо, звёзды, те желанья под луной. Ведь с ней он чист был, чист и верен, ведь только с ней, он был собой. Он мог смеяться как угодно, как сумасшедший псих, о Боже. А первое прикосновенье? Мурашки бегали по коже. Все, те, года, которые, он жил, с ней, были прекрасны. Он выглядел смешным и глупым, она считала его классным. Он вспомнил, как сидел на крыше, она явилась так внезапно. На крышу шёл поэт вчера, а вернулся только завтра. Мари, Мария, просто Маша, её же, называл он солнцем. А ведь когда-то для неё, он был обычным незнакомцем. И вот, всё это пролетело, в глазах буквально за минуту. В поэта сразу жар и кашель, читатель скажет, ну, простуда. Нет, читатель, ты не прав, ведь угадать банально просто. Он её любил, а значит, болезнь — любовь, лечить непросто. Да и зачем лечить, можно же добить, сказал поэт и молча к тумбочке пошёл. Какую-то бутыль достал, стараясь не пролить, на стол поставил и на пару метров отошёл. Он сел писать прощальное письмо, которое, Мария не увидит. Ведь узнав, что будет дальше, читатель, и Мария, его возненавидят. «Мария, буду краток, любил, люблю и буду». Это был початок*, письма, конца не будет. А дальше нету рифмы, поэт глотнул с бутыли. И дальше написавши прозой, заплакал, сердце аж застыло. Он в руки, взял ту вещь, ну помните в начале, Мария принесла ему, и он, не был так печален. Я не скажу вам что за вещь, вы сами всё поймёте. Перечитав его хоть дважды, правильный ответ найдёте. Представьте, что поэт пишет стих, вот правда, всего на мгновенье. Есть муза Мария, больше не было их, и что нужно поэту? Лишь вдохновенье. И вот то что в поэта в руке, это просто иллюзия, боже… Все карты раскрыты, поэт был безумцем, Мария видимо тоже. Это просто зашло так далеко, что вымысел, реальностью казался. И им вместе наверно было так легко… ну, а сейчас… сейчас один остался. И он бы написал ещё поэм, не важно сколько, было бы смешно, без Марии продолжать писать… что ж, наверно всё-таки, не суждено. И поэт, сжёг то письмо, на столе оно осталось тленом, и он просто сидел себе, молча… его сердце наполнил Venom*. ********** 1.сходах* — в переводе с украинского на русский ‘ступеньки’. 2. Весы* — знак зодиака. 3. початок* — в переводе с украинского на русский ‘начало’. 4. Venom* — в переводе с английского на русский ‘яд’.