Взгляд.

Сколько я себя помню, я чувствовала твой взгляд. Он был везде. Я чувствовала его по своей коже, как он липнет ко мне, обволакивает и… душит. У меня было ощущение, что ты хотел что-то сказать или ждал, чтобы я сказала что-то тебе. Хотя это не важно, ведь ты просто смотришь на меня, как я задыхаюсь, и задыхаешься сам. Ты так бессилен. А я не обращаю на тебя внимание. Наверно, как и ты жду чего-то, жду случая, которого не будит. Мы этим похожи, но в остальном мы различны. Думаешь если ты будишь на меня смотреть, но общаться с другими, утопать в них, то я на тебя посмотрю? Нет, я лишь отвернусь от тебя и забуду, а когда приду домой, возможно, вспомню, посмотрю в окно на закат, и буду плакать из-за нашего бессилия, ведь ты никогда не узнаешь, что я чувствую, думаю, во что верю и что говорю о тебя сама себе каждую ночь. А наутро я буду отворачиваться и забывать о твоём существовании, надену лживую маску и буду ожидать пока ты, наконец, начнёшь на меня смотреть. В конце концов, когда-нибуть всё закончится. Хотя лгу. Это никогда не закончится.… Ведь это будит продолжаться вечно. Ты будишь прожигать своей любовью мою спину, а не буду тебя замечать, ведь это наша игра в этом спектакли любви. Всё закончится скоро. Очень скоро. Мне просто нужно посмотреть...