for our love

Ещё одной холодной ночью Ульяна просыпается одна. Одна в кровати. Одна в квартире. Одна в этом мире. А он там же где и обычно. Где был вчера, и в среду, и на выходных. Только она не знает где он был, да и ей совершенно не хочется этого знать. Она не спросит, он не скажет. И тут уже не до скандалов. Это обыденностью стало. А тысячи звонков ему, его друзьям, друзьям друзей... там и до больниц доходило, это уже пройденный, бесполезней этап. Наверное сейчас нужно пойти на кухню заварить крепкого кофе, открыть окна настежь и... Да? Так же обычно пишут в книжках. Только ее жизнь далеко не книжный роман, а может и роман, только писатель явно самая настоящая бездарность. Еще главное, что бы ночной воздух проветрил мысли. Не проветрит. Тысячу раз уже это проходили. Только вот ни черта не помогает. А может ей и не нужна помощь? Просто привыкла, свыклась и глядишь уже не так все плохо... Да, девочка, жизнь твоя "мечта"... А кофе? Крепкий, терпкий, обжигающий горло и согревающий душу напиток? Даже не думайте, она кофе не пьёт, он не стоит ее беленьких зубов. Маленькая, капризная девочка... И снова как по сценарию. В дверях фигура в слишком неестественной позе, взгляд расфокусирование. И ей даже не нужно включать свет что бы это понять... Какая предсказуемость, Гарик... Он громко кашляет, слишком громко и совсем невпопад... Пара шагов к вешалке. Громких и тяжелых шагов. Попытка снять обувь. Она не знает сколько простояла у дверей спальни вглядываясь в темноту и ожидая пока он снимет свою несчастную куртку. Ульяна спокойна. Нет, спокойна это не то слово. Она безразлична. Он не поднимет голову, а даже если и поднимет, в глаза они друг другу смотреть не буду. Они же не мазохисты. Семь лет потрачено впустую. Кажется они поняли это, но в слух не говорили. Ведь можно ещё чуть-чуть по обманывать себя, ещё немного. Они ведь надеялись, что это кошмар, просто затянувшийся сон... а на самом деле у них все прекрасно, все как раньше, все как всегда. Она молча возвращается в комнату. Он валится на кровать, в джинсах и в этой чертовой куртке. Холодит вены, берет озноб. И бессонница. В ее руках его телефон. Что? Неправильно? Моральные принципы? На недоверии не построишь ничего? Да пошло оно все...! Сообщения. Почему она убивает своё время? Может потому что безразличие ещё не полностью завладело ей, ну или просто по привычке... Сообщения от них, не очень длинные переписки, но зато какие содержательные. Рядом комод, на нем свеча, летит приблизительно в голову, попадает в спину. Проснулся. - Что творишь? -на пьяную голову доходит в разы медленнее. За свечей летит телефон с открытой в нем перепиской. Сейчас попал точно в цель. А она ушла на кухню... до чего дошло... Он подходит к ней ближе, насколько это возможно, ещё пара сантиметром и они соприкоснутся, но... ничего... только разит алкоголем. У него пелена застилает глаза, а мысли как не странно не путаются. Трезвей, Рудник, трезвей...! Где искры, где страсть? Где вот это все? Она лишь запускает руку в карман его джинс и дастает порядком помятую пачку сигарет. Долго крутит ее в руках, мельтешит. Он несуразно забирает пачку из ее рук, и так же несуразно подкуривает одну сигарету, даже не думая отодвигаться от девочки. Первая глубокая затяжка. Лёгкие заполнились дымом до отказа. Пара секунд. Выдох. А Ульяна вот вот задохнется этим дымом. Или дело не в дыме. - Ты сука -слишком тихо, и будто бы не своим голосом говорит она. Он лишь кивает. И снова дымит. - Ты просто не чувствуешь сколько ненависти в одном этом слове -из последних сил. Зрительного контакта уже не избежать. Кажется коленки сейчас начнут подкашиваться, нет, не кажется. Раз. Он тушит сигарету об подоконник, и крошит ее в руке. Два. Его руки касаются ее шее. Там где пульсирует вена и выступает жилка. Три. Его губы коснулись ее губ. Как это по глупому не привычно. Пепел оставшиеся на его пальцах пачкает ее кожу. Она пытается вырваться, хотя, ее бессмысленные, слабые рывки - просто проявление женского самолюбия, не более. Ей понадобилась несколько секунд, и она снова его. Их руки переплетены и сцеплены на замок. Ее ноги обвили его бёдра. Ее губы ещё сильнее впиваются в его. Глаза смотрят в потолок, сейчас в них можно прочитать слишком уж многое. Они вновь одно. Может быть только на сегодня. Но какая им разница, когда пульс учащается, а дыхание снова сбито.

Ещё одной темной ночью, каждый твой вход И каждый твой выдох кричит об одном, Ещё одним холодным утром руки без слов, Кричат об одном - это любовь