Жажда

Знаете, иногда очень хочется, кого-то поцеловать. Иногда это будто бы требуется. Хочется, забыв обо всем, с силой накинуться на человека, которого любишь, показать, как злишься, из-за того, что боишься своих чувств. Из-за того, что не получаешь ничего в замен на свои долгие мысли, съедающие сознание. Злишься, из-за того, что она не виновна в твоих переживаниях и ты вынужден винить невиновного, чтобы не сойти с ума. Ее поджатые губы не выглядят сладкими. Они выглядят желанными. Такими же, как ручей для полидипсика — единственный выход, уже не смотришь ни на что. Раз два три Он впивается в ее губы. Романтичный трепет, волшебство первого поцелуя пропадают. Возможно, это нечто большее. Он слишком долго ждал. Слишком долго собирал ее нежную, слегка шершавую кожу сотнями кадров на подушечках пальцев. Она ответила. Нежность. Окончательное поражение — растаяла в руках, повторяющих изгибы тела, словно ириска. Ее руки сплелись на затылке парня. Хотелось щупать, каждый позвонок. Ему тоже хотелось, только вот заползать дальше — нет. Ему тоже хотелось, но он не желал интима, не хотел видеть ее без одежды и в полной раскрепощенности, беззащитности — глупая привилегия блезких людей.