Часть 1
10 мая 2017 г., 03:35
Звучала ночь, подобно хрусталю.
И бирюзою наливалось утро.
Я синевой опять себя травлю —
Вишнёвым мышьяком, как будто.
А за зимой весна, как годы впредь,
Они природной будут каруселью.
И я рисую — нет мне сил терпеть!
И я рисую — светлой акварелью.
Моя б весна мне пела под гитару,
Касаясь пальцем струн на перебор,
А я бы слушал голос её сладкий
И подбирал бы рифмы на аккорд.
Я бы писал прекрасные слова,
Слова, в которых видел бы ненастье,
Свой некролог. Но и весна — жива,
И я пока. Что ж, в этом счастье.
Но ночь прошла, и я побил хрусталь,
Буквально всё на звонкие куски.
Шопеном будет плакать мой рояль:
Сонату №2 играю мастерски.
Зачем держать мне то, что позабыто?
Я все сожгу черновики стихов.
Жаль только памяти избыток,
Избыток песен, слов, любви, часов.
В словах своих я смысла не таю,
Ведь просто знаю аксиому жизни:
Чем искреннее скажешь «я люблю»,
Тем яростнее крикнешь «ненавижу».
Пусть повторится голубая нежность.
Всё повторится. Вновь и вновь.
А за весною лето канет в вечность,
Как запах мандариновых духов.
