Путь

Тебе снятся сны о были и небыли, Места, где мы с тобой были и где мы не были. И открывая глаза, ты видишь очередную цветную блажь, Наш это мир или ещё не наш? И есть ли смысл искать что-то своё? В потоке бессвязных истин всё поросло быльём. Волнение каждой частицы света в собственной глубине, Возвращайся ко мне-к себе-везде. Давай просто проснимся одному из миров, Тому, что жесток и до сказочного полон дорог и дворов. Мы сможем по любой из здешних троп проплыть, пролететь, пройти. Не сойти бы только со своего пути. Давай потеряемся так бесчисленно много раз, Что искать нас никому не хватит ни дня, ни огня, ни глаз. И расцепляя от скуки руки в ночи у очередного порога пламени свечи, О возвращении промолчим. Давай не будем помнить больше ни о чём никогда, Пусть жизнь по венам растечётся огнём не кровь, а вода. Я ещё не хочу, не могу всерьёз устать от всего и вся насовсем, Тогда куда и зачем? Да, ещё страшно сделать первый из последних шагов. Сколько не пусти в своё сердце распутных лихих ветров, А оно наивное, глупое дитя хочет верить, что мы всё-таки есть, И даже вот сейчас и здесь. Сколько раз мы теряли себя в этом клубке вещей, Но, как степной вьюнок, прорастали вновь из своих частей. Мы встречали в круг рождение наших корней и смерти детей, Забывая жизни людей. Сколько всего бывало в этих днях и ночах, Если как следует вспомнить, холод пробирает до дрожи в костях. Проще не верить тому, что знаешь, цепляться за острые нити в своих телах, Впрочем, наш холод – не боль и не страх. Что в этот раз, позабыв себя, мы оставим там? Когда вновь доведётся пройти по четырём пылающим мостам, Став лишь до боли острым стремлением на кромке горячего выдоха, В предвкушении чистого вдоха. Тебе и мне ещё оставаться людьми среди людей, Пусть в это и не верят те, кто видел отражения наших теней, Но что нам до чьих-то взглядов и слов, когда впереди ещё столько шагов, Сквозь сиянье ночей и миров.