Никто

Я не художник. Я боюсь взять карандаш в руки. Я уже вижу, что у меня ничего не выйдет. Я не умею держать в руках кисть. Руки предательски начинают дрожать, а кисточка падает из рук и звонко ударяется о пол. Я не умею делать эскиз. Всё, что я пытаюсь нарисовать, начертить, да что угодно, оно изначально выглядит неправильно, уродливо. Я не художник. Я не поэт. Я не могу складывать слова, сплетать их в единое. У меня нет рифмы и нет такта. Всё, что я сочиняю, оказывается в мусорной корзине. Оно – ничто. Просто грязный листок с несвязанными словами. Детский лепет. Да, я не поэт. Я и не писатель. Зачем тратить чернила напрасно, если я знаю, что ничего не выйдет. Я не Тургенев. Я не умею приводить красивые эпитеты и не умею описывать пейзажи. Всегда выходит сыро и безвкусно. Я не умею передать чувства героя. Они не умеют плакать, не умеют радоваться. Они куклы. Куклы без эмоций. Я не писатель. Я некрасив. У меня нет красивого лица, нет красивого тела. Я не способен кого-либо заинтересовать. Я не умею улыбаться. Я забыл, что это такое. Обо мне никогда не будут писать стихи, а дамы не будут за мной бегать, я не буду за ними. Я потерял всю свою искренность. Где? Да чёрт его знает. Люди не зовут меня гулять, им стыдно находиться рядом со мной. Мне всё равно как я выгляжу. На мне всегда надеты затёртые джинсы и чёрная толстовка. Я не модник и тем ‒ более не модель. Я не мечтатель. Я никогда не задумываюсь о том, что произойдёт в будущем, ведь в этом нет смысла. Зачем мечтать о лучшем, если этого не произойдёт. В будущем меня ждёт лишь дурман дешёвого алкоголя и космос на шее от удушья верёвки. Я не хочу забивать свою голову ложными надеждами. Да, я не мечтатель, и это главный повод для радости.

03.05.2016.