Она просто писала стихи

Сегодня день не такой как вчера, И мне не нужно искать оправдания. Сегодня день не такой как вчера, Возможно даже немного прохладней. Да только вот не пойму, почему На душе так холодно стало Да только вот не пойму, почему Снова я ищу оправдания. А за окном снова дождь. В руках моих свеженаписаный стих, очередной бред. Секунда, и он смят и летит в окно. В то самое, которое поглотило не одну сотню моих «стараний». Всё что мне не нравится я отправляю в утиль, а точнее в окно. Последнее время туда улетает слишком много. Ах да забыла сказать. Я Василиса Огнева, мне шестнадцать, метр шестьдесят, стройная фигура, рыжие волосы до талии, огромные голубые глаза с длинными густыми ресницами. Многие мне завидуют, считают счастливой. Объясняя это тем, что у меня: хорошая внешность, богатые родители, огромный просто великолепный дом, своя библиотека. Всё круто. Да только я не считаю себя счастливой. Единственное что было для меня смыслом жизни, делало меня счастливой — это стихи. Поначалу я просто читала, а потом начала сама писать. Сначала всё шло хорошо, а потом в мою жизнь вторглись два огромных сапфира, настолько красивых, что я не успела рассмотреть все остальное. С этого момента прошло 2 недели. Долбанные 2 недели без единого нормального стиха. А ещё неделю назад у нас появились соседи, хорошие друзья и партнёры моих родителей. Сегодня у нас званный ужин (чёрт бы его побрал), но как выразилась мама, бес пафоса, просто дружеский вечер.  — Василиса, спускайся. Блин, задумалась, меня там убьют. Всё, Вася, готовься к смерти.  — Уже иду пап!