Часть 1
Остывшая земля кажется теплее моих рук, Прикасаться к ней тебе противно, но соберись. Я звал тебя во снах, изводил. Прости. Приходи к куску мрамора, тут тихо и спокойно, Никто не тронет тебя в месте, где вороны мелькают на стальном куполе неба, Приходи, вспоминай и плачь, слушая, как кровь гудит в ушах. Я сидел, подобно тебе, бесконечно перечитывая имя на холодном камне, Но слёзы я себе не позволял. Проходят всё недели, а ты приходишь, приползаешь, измученный своей погибшей страстью, И ты читал здесь то, что от меня осталось, пачкая слезами страницы «Руководства». Как быстро смерть повисла на тебе, и, с этим грузом плеч не поднимая, Ты продолжал идти сюда. Росла сирень у ограждения, в апреле ты увидишь прекрасные цветы, Но ведь апрель ты ненавидишь больше, чем себя. Тогда на холмике могильном увидишь маки в мае, Собери и улыбнись, мне тоже хочется увидеть солнце. Смотри, как глупо ты сгораешь, зажженный когда-то мной. И в сильный дождь остаток сил оставишь здесь, желая, чтоб я увидел, как ты наконец сгоришь.
