Троллейбус

So hold your head, and hold your tongue But only say what you have to And as a child yes I dreamed Of holding her in the silver screen

Я ненавижу этот город, потому что не люблю выходить на улицу, но приходится; я не люблю выходить на улицу, потому что ненавижу этот город. Ненавижу троллейбусы, потому что из их окон нужно наблюдать нелюбимые улицы и дома, фонари, светофоры и снующих туда-сюда людей — заняться им больше нечем, кроме как меня раздражать. А этот троллейбус ненавижу особенно — из-за старости, ржавчины, звонкого скрипа и вмятин на сидениях, нерабочих компостеров... все это меня жутко завораживает. Я таю в его пустой равнодушной атмосфере. Песня в наушниках играет динамичная, и я начинаю дергать ногой в такт и постукивать пальцами по лежащему на коленях рюкзаку. Маленькая девочка, сидящая возле, наверное, своей бабушки, удивленно наблюдает за мной. Я ухмыляюсь и подмигиваю. Отворачиваюсь к окну. Ненавижу город и люблю за ним наблюдать. Кто-то стремительно двигается к выходу, и я чувствую запах пота и мокрой ткани. Сегодня мне холодно. Волосы липнут к лицу. Я вижу знакомый затылок. Я столько раз наблюдала его в школьных коридорах, пытаясь на что-то решиться и принять наконец свои влечения, что не смогла бы спутать его ни с чьим другим. Я слежу за ней, пожалуй, целую вечность; разбуди меня среди ночи и спроси про ее фандомы, просмотренные ею аниме, пройденные игры, ее друзей — я перечислю полный список, все, что только можно выудить из страниц в социальных сетях, и даже не стану ругаться. Стыдливо отвожу взгляд. Вот она, только протяни руку и ты на коне, простого "привет" будет достаточно, она не отморозится, можно сделать вид, что вы знакомы, только представь: она знает о твоем существовании, давай, просто протяни руку... Прислоняюсь лбом к окну. От этого мозг будто творог в блендере, но меня это не заботит. Прикрываю глаза.

She loved her man and loved him twice I wish I'd been that passenger Having fun, fly my kite The devil inside won't control my life

Плеер, как всегда, вырубается, когда заканчивается альбом. — Це конєчна? Ну и голос... Когда я открываю глаза, цвета немного искажаются, становятся какими-то слишком яркими; троллейбус выглядит иначе. Теперь я понимаю, что компостеры синие, а не темно-серые, какими казались в толкучке, и ржавчина еще больше выделяется, но самое большое отличие этой реальности от той, что я видела до того, как закрыла глаза, — людей совсем нет. Давно мое сердце не стучало так быстро. На улице с людьми все получше. Редкий стук каблуков, и, пусть и чужие, пусть и приглушенные, пусть и теряющиеся друг в друге, но голоса, заставляют меня снова включить все ту же песню. Я опять проехала. На следующий день мне опять приходится ехать в троллейбусе. Это окно такое грязное или линзы в моих очках?

Oh, if only, if only all we wasn't so lonely and have someone to play with Instead of bombing our neighbours