eviltales

аграба горячо дышит, кашляя песком, как тяжелобольной легший в твоей постели. ночь холодна и оставляет на сердце скол — сердце твоем, что вряд ли чуть-чуть теплее, чем взгляд змеи, подземелья дворца султана. золото плохо греет, ты бы любил цветы… но от жасмина пульсирует под тюрбаном. ты трешь виски и для себя выбираешь стынь. аграба жарко любит умных, богатых и… не тебя, а воров и принцев с приставкой «лже-». прятать подвох легко острием булатным под лицедейством, как в шифоновой паранже. султан идиот, а ты ренегат, и все же ты держишь свой город, пуская всем пыль в глаза. запах жасмина все жжет вместе с потом кожу, ты просыпаешься ночью с криками «сезам»… тут дарят свободу лишь тем, кто для власти слаб. таких как ты — слепят, сковывают запястья. гибельный запах жасмина все течет из ламп. ты падаешь вниз под грузом своей же власти.