Sands of the past

Курить это плохо! Ты же будущая мать! Тебе столько раз твердили это, но ты с завидным упорством продолжаешь держать сигарету. После травмы ты куришь гораздо реже, но сейчас, сидя на балконе, ты грубо затягиваешься, морщась от горького привкуса дешевой сигареты, выдыхаешь из легких сигаретный дым, наполняя им небольшую комнату с открытыми окнами, а после сразу запиваешь все дешевым вином, выпивая его прямо из горла. Чуть морщишься от этой ядреной смеси, но почти сразу на место пустоты в груди приходит тягучее тепло, заполняя все твое существо. После травмы ты забыла даже то, что у тебя был жених. «Который бросил тебя за месяц до свадьбы ради какой-то богатой шлюшки» — напоминаешь ты себе, делая глубокую затяжку, продолжая этот круг безумия снова и снова. Ты бы, наверное, даже не вспомнила бы о нем, если бы не обручальное кольцо, которое он тебе подарил на помолвку. Почти два месяца Софа старательно прятала от тебя этот кусок металла, но она слишком рассеяна, и во время одной из стирок это украшение попалось тебе на глаза. Воспоминания пришли сами, возвращая тебя в прошлые переживания. И теперь ты сидишь на закрытом балконе в компании дешевых сигарет и алкоголя. Шикарно. Ветер начал задувать в открытое окно, заставляя тебя сильнее кутаться в теплую куртку Дена. При воспоминании о нем на твоем лице появляется яркий румянец, который ты списываешь на алкоголь в твоей крови. Куртка все еще хранит в себе запах хозяина и ты сильнее кутаешься, утыкаясь носом в куртку, вдыхая запах и тлея как двенадцатилетка. Глупое чувство, но такое приятное. Ты встаешь к окну, собираясь выкинуть докуренный бычок из окна, и краем глаза замечаешь человека, сидящего на лавочке у вашего подъезда, неуверенно вертящего свой телефон. Ты пытаешь приглядеться, проклиная свою близорукость, но все, что ты увидела — это черная кепка и синяя куртка парня. Да, это определенно парень, но ты никак не можешь разглядеть его лицо. Вдруг, с другого конца балкона раздалось недовольное пищание телефона, и ты, чертыхнувшись, выкидываешь окурок сигареты в окно. Путаясь во множестве одеял, постеленных на пол, ты ищешь этот аппарат, проклиная и себя, кинувшую телефон куда-попало, и того, кто решил о тебе вспомнить, умеющего подобрать «нужный момент», и своего бывшего, из-за которого ты набухалась, проистерила и теперь мучаешься головной болью. Найдя телефон спустя пять минут поисков, ты обнаруживаешь один пропущенный и одну СМС. В твоей голове проскакивает мысль, что это снова может быть Софа, просящая снова сходить в магазин. Пора Карелину, после каждого его прихода в эту квартиру, предъявлять счет за всю еду, съеденную этой ящероподобной всесжирающей херней, которую ты зовешь своим другом. Но нет, твои предположения оказались ошибочны, и пропущенный был от кого-то, кого ты вряд ли помнишь. На экране большими белыми буквами мерцало название контакта: «Генерал», а рядом веселый смайлик. Ты удивленно вскидываешь брови, открывая контакт. Фотографии не было, но история сообщения казалась тебе довольно странной. В самом начале были какие-то даты и время, места встречи и какие-то вопросы о жюри. По первым сообщениям казалось, что это диалог с твоим начальником. Но ты же фрилансер… И работаешь на себя… Так ведь?.. Постепенно формальные сообщения сменялись дружескими сообщениями и кучей ржущих смайликов, вызывая у тебя непроизвольную улыбку. Вдруг твой взгляд останавливается на диалоге, начавшимся в три часа ночи пару месяцев назад. За месяц до твоей амнезии… «Ещё раз ты решишь позвонить мне в три часа ночи, и мне придется извиниться перед ТВОЕЙ девушкой за ТВОЮ импотенцию.» «я с ней расстался» «Что?» «Да как так?» «все же хорошо было!» «Мне приехать?» «если можешь» А дальше ты абсолютно точно помнишь, как ты вызываешь такси и едешь на другой конец города в какой-то богом забытый бар. На часах четыре утра, и ты заходишь в полупустой бар, чувствуешь терпкий запах алкоголя, видишь полусонное лицо бармена, недовольно косящегося на одинокую фигуру у барной стойки, медленно покачивающей граненный стакан с янтарной жидкостью. Ты подходишь к мужчине, привычно кладешь руку ему на плечо, вырывая его из раздумий, и заказываешь себе что-нибудь покрепче, предвещая тяжелый разговор. Парень поднимает взгляд, и ты видишь уже знакомые лучики-морщинки вокруг глаз и теплую, но такую грустную улыбку, от которой у тебя перехватило дыхание, а сердце начало биться с сумасшедшей скоростью. Уже знакомая и такая привычная кепка, черная кофта с длинным рукавом под темно-синей курткой. В твою голову не сразу, но пришло осознание происходящего. — Ден?! — восклицание непроизвольно слетает с губ, заставляя дыхание участиться. Все сходится. Добрые глаза и улыбка, которую ты не скоро сможешь забыть, извечная кепка, кажущаяся тебе неотъемлемым атрибутом этого человека, и куртка. Та самая куртка, которая сейчас мирно покоится на твоих плечах. Мысли путались в голове, показывая какие-то отрывки твоего прошлого, которые ты никак не можешь идентифицировать. В голову вернулся туман, который, как тебе казалось, исчез навсегда, дыхание сбилось, а сердце билось в груди со скоростью читки Сони Мармеладовой. Стоп. Что? Откуда эта мысль? И к чему она вообще? Что за «читка»? И при чем тут героиня Достоевского? Ты снова чувствуешь подступающую панику, коей не ощущала уже очень давно. Откуда эти хреновы мысли?! И как они связаны с Деном? И что с ним вообще не так? Вы же были хорошими друзьями, ведь ради абы кого ты не стала бы срываться в четыре утра и ехать бухать в другой конец Питера. Тогда почему он ни разу не приехал к тебе? Даже после твоей выписки ни разу не заглянул. Может эти отношения были односторонними и тебя просто использовали? От этой мысли становится физически больно. Настолько, что хочется выкинуть этот ебаный телефон куда подальше. Но в голову приходит образ вашей последней встречи и то, как он отдал тебе свою куртку. Вроде бы ничего такого, просто обычный поступок воспитанного молодого человека, но для тебя это значит очень много. Ты знаешь, тебе кажется, что ты знаешь, что Ден не остался бы на пробирающем до костей Питерском ветру без куртки ради человека, который ему безразличен. А еще его взгляд. Такой теплый, мягкий. Из-за него ты снова чувствуешь себя тринадцатилетней девчонкой, которая в первый раз влюбилась. Влюбилась? Слишком громкое слово. Ты его и не помнишь совсем, чтобы такое заявлять. Внезапно твой телефон противно пикает, оповещая уже о двух новых сообщениях, вырывая тебя из пучины собственных мыслей и эмоций. Ты быстрым движением пальцев вбиваешь пароль на телефоне, снова открываешь диалог с «Генералом», просматривая новые сообщения: «Юль, привет. Это Ден. У меня предложение есть. Может сходим в бар вечером? Ну или когда тебе будет удобно? Можно позвать Славу, если хочешь» «Ну что?» Ты чуть улыбаешься, подбирая ноги под себя, мысленно стараясь успокоиться. Спустя пару секунд ты уже набираешь ответное сообщение, глупо улыбаясь. «Да, конечно) Как раз куртку верну. Давай завтра вечером, часов в 8. Карелину ты напишешь?» Отправив сообщение ты берешь бутылку вина и делаешь большой глоток, чувствуя как тепло разливается по твоему телу, а разум застилает легкой дымкой. Может не стоило соглашаться? Хотя, теперь ты точно разберешься в том, что между вами было до твоей амнезии. Ответ пришел спустя пару минут. «Конечно. Уже написал. Тогда, до завтра» Ты усмехаешься, печатая ответ чуть заплетающимися пальцами. «Так точно, Генерал!»