***
Мы любим тех, кто делает нам больно. Мы любим тех, кто задевает душу. Я никогда не преклонялась, не была покорной – Я не умела утешать и слушать. Мы любим тех, кто делает слабее. Мы любим тех, кто рвёт сердца. Я никогда не верила тебе. И сотню раз могла держать удар. Мы любим тех, кто недостоин нас. Мы любим тех, кто обречён давно. Я никогда не находилась рядом в час, Когда была нужней всего… Мы любим тех, кто делает нам больно. Мы любим тех, кто задевает душу. Но что есть та любовь, что обречённо Нас превращает в слепо-равнодушных? Что есть любовь, что не любовь на деле? Что непосильные страданья без конца? С тобой расстались наконец на той неделе, Но принесло ли облегченье это? – Ни черта! Быть может, смысл есть если любить: Когда в душе не тлеют чувства, Когда не колыхается душа, При виде профиля и глаз столь грустных, Не чувствовать ни боли, ни тепла? Быть может то любовь, что вызывает сон? Спокойный, затяжной, почти что вечный… И нелюбовь тогда совсем наоборот! И нелюбовь тогда без смысла трепет? Что есть любовь и есть она вообще? Мне право говорить об этом трудно… Быть может, существуя только в голове, Любовь – фантазия, иллюзия, задумка? Кому-то надо было выдумать такое… Быть может вся любовь – лишь паразит? Живучий, сильный, злой и стойкий… Который мир проглотит в один миг! Быть может мир давно уже разбит, Но сей воистину уклад неуловим: Любовь – причина, почему душа болит? Или болит – диагноз у любви?..
***