Прости... Я не смог

Градация. Градация всей жизни, умещенное в одном тихом «Прости..». Мысли катятся в даль, и раскаленными прутьями боль теребит растерзанную душу. Сил вдохнуть нет, и кончающийся кислород предвещает близкий конец. На губах соленый привкус… Слез ли? Воды ли? Море уносит Дождь. Как прозаично. Тихие рыдания и попавшая вода в легких. Солоно. Глаза жжет от соли с привкусом безысходности. «Человек не может так чувствовать, нет. Человек не может быть настолько уязвим!» - хочется кричать… Может. Чувствует. Умирает. За ним, туда, куда нельзя… Но куда зовет сердце. На границе сознания ощущение рук. Наверх, к воздуху, к жизни. Он не хочет, не будет, вырывается! Истерика, укусы, на волю! В Море… В Шторм… - Прошу, остановись! Ты нужен нам! Мне… Не лишай меня еще одного Хранителя… Еще одного друга… – Словно сталью окольцован Десятый Дождь. - Нет, мне надо… нужно… - Истерика, сходящая на нет, понимание того, что пытается сказать Вонгола. Понимание разумом… не сердцем. Просто… нечем понимать, там, в груди. Как быстро он сдался. Насмешка Судьбы. Апатичное повиновение, пустые глаза и озноб по телу. И каждую ночь биться в рыданиях, от его последнего, кровавого «Прости… Я не смог».