Пшеница

Каждый вечер я выхожу к лугу, где растут колосья пшеницы. Они тихо колышатся на ветру, а ветер ласкает их. Золотые колосья тихо шелестят, будто говорят с ветром. А ветер им отвечает. А за лентой горизонта заходит, окрашивая небо в алый, оранжево-розовое солнце. А колосья вспыхивают красным, словно на них кто-то вылил ведро краски. В тот вечер мне было грустно. Я пришла к самому закату, чтобы увидеть багрово-золотое поле. Смотря на закат, думала о жизни, но вдруг чей-то голос тихо промолвил: - Красиво, правда? - Да... - мечтательно протянула я Странно, но мне казалось, голос сзади не причинит никакого вреда. От него словно исходил тёплый желтоватый свет. Послышались тихие шаги, и рядом кто-то сел: - Привет. Я твой хранитель, Ника. Я пришёл обнадежить тебя. Скоро все наладится, и все будет прекрасно, - сказал ангел - Спасибо, - тихо прошептала я - А как тебя зовут? - Меня? Фергус. Но ты можешь звать меня Другом, - был тихий ответ Так мы и сидели, заколдованные этой немой красотой. Я чувствовала тепло своего ангела, а он сидел рядом и молча смотрел то на мои волосы, то на закат: - Знаешь, твои волосы так похожи на это поле... Словно золотые прядки, - прошептал Фергус - Да... Спасибо, Фергус, что пришёл. А ты вернёшься? - спросила я - Обязательно... - все так же тихо сказал хранитель и растаял в воздухе Когда мне грустно, я смотрю на свои волосы, и вспоминаю тот самый закат, когда я повстречала своего ангела...