Часть 1
17 мая 2017 г. в 02:07
Единственное, чего я никак не могу понять, так это кто из нас двоих сумасшедший.
Почему ты это позволяешь, Албарн?
Зачем терпишь?
Голос охрип и сел, в пальцах мелкая нервная дрожь. Спину ломит, она саднит из-за свежих порезов, поясница неприятно ноет. Язык ворочается медленно. Произносить слова сложно и даже немного больно, что отчасти и на руку, ибо что тут скажешь. Только глупость какую-нибудь очередную разве что. Впрочем, шутить пока не хочется. Ничего не хочется. В горле першит. Через несколько секунд воды всё же удается попросить.
Штейн сидит, повернувшись спиной и прислонившись голым плечом к стене. Он неторопливо курит, пустым взглядом смотря перед собой, и, кажется, просьбы не слышит.
Лениво подгребаю под себя подушку и зарываюсь в нее лицом.
Можно сколько угодно пытаться укротить безумие. Лечить, ограничивать, держать за руки во время приступов, целовать в висок, шептать что-нибудь успокаивающее. Но что бы ты ни делал, толку от этого - чуть.
Когда во время очередного приступа тебя отталкивают - это понятно.
Когда бьют головой об стену - уже привычно.
Когда тебя впоследствии в эту же стену и вжимают, то остается только пытаться выхватить у него из рук скальпель. Или хотя бы попытаться отвлечь.
И сразу же вопрос: считается ли отсутствие сопротивления проявлением слабости?
Нормально ли подставляться и успокаивать, пропуская через себя?
Если рассматривать с логической точки зрения - нет, не считается. Это, скорее, можно назвать мазохизмом. Или же желанием сберечь важного человека.
А вот умение привыкать к подобному уже можно назвать психическим отклонением.
Неторопливо поднявшись, Франкен идет на кухню и возвращается через минуту со стаканом воды. Интересно, это забота, реакция на просьбу или автоматическое действие? Приподнимаюсь на локтях, беру стакан и делаю несколько глотков. Он смотрит на меня неотрывно, выжидающе, по-змеиному. Смотрит и молчит.
Сделав еще глоток, протягиваю ему стакан, дожидаюсь, пока длинные тонкие пальцы его обхватят и падаю обратно лицом в подушку.
Я молчу. Он тоже молчит.
И так уже в третий раз. В третий за последний месяц.
Я ничего не спрашиваю. Он не хочет ни на что отвечать.
Через два часа я встану, оденусь, он подаст мне галстук, закурит, проводит до двери и кивнет на прощанье.
Потом мы еще несколько дней будем просто здороваться в коридорах, иногда говорить о работе, пару раз вместе перекурим.
Но в какой-то момент всё повторится снова. Блеск взволнованных глаз, тихое "помоги мне", успокаивающий шепот, неуверенное поглаживание по волосам и сутулым плечам. И всегда последующие за этим зубовный скрежет, сжимание запястий, безумная улыбка, зубы, вцепившиеся в кадык.
Из раза в раз всё повторяется, и ты просто поддаешься, плывешь по течению, сдаешься.
Не спасаешь, а сам собственноручно позволяешь человеку быть безумным.
Что хуже всего, так это то, что тебе это нравится.
Вопрос только в том, кто после всего этого сумасшедший.