Сквозь строки

Внутри него бушует ураган, И его мысли бьются в кучу, Недолог был обманчивый туман, Когда уж солнце выкатилось из-за тучи. Мне не сиделось дома — хоть убей (вот в те моменты я жадней)! И я, решив: пора писАть (едва найдя свою тетрадь), Устроившись удобно у камней (пусть пятой точке чуть больней), Позволила скупым словам блистать (а почерк мой — плясать). Слова дрались и умирали, Сеченые неистовой рукой. Глаголы часто замирали, Под горький ветерок морской. И волны шуму надавали, И слышен чаек карнавал, А автор все завизуалил: Его герой так рисковал! Отдал красавицу под трибунал! О, что же это! Крик людской толпы, Что вечно просят хлеб и зрелищ? А, нет. То шум морской волны, Гоняет камни в поиске прибежищ. Но автор, не моргая, продолжает, Его перо безжалостно скрипит. Сюжет оскомину в штиль набивает, Сводя живот, ломая аппетит. И холод ныне не помеха, Когда такое действо в рукаве, Но чайки задыхаются от смеха, Едва завидя рукопись в траве.