Тебе, моя последняя любовь, Кладу в конверт чуть пожелтевший снимок
Я знаю, что это глупо. Знаю, что ты будешь проклинать меня. Знаю, что возненавидишь. Но всё равно корявым, будто детским почерком царапаю на бумаге это послание. Вложу в конверт вместе с нашей фотографией ещё из родительского дома. Та, где мы арбуз ели и тогда ещё очень сильно испачкались, помнишь? Я тоскую по тому времени…Наивный взгляд, приподнятая бровь И губ не зацелованных изгибы…
Мы были близнецами, но ты всё равно звал меня «мелкой», гордясь тем, что родился на пятнадцать минут раньше. Не на зло, конечно, — просто любил подушками со мной подраться. А я тогда смеялась от души… Спасибо за чудесное детство, братец. Но я выросла. И поняла, что влюбилась. И не в кого-нибудь, а в собственного брата. Я — дура, да? Знаю. Но ничего поделать с собой не могу — какая есть. Но, какой бы я не была, пожалуйста, помни меня, хорошо?P.S. Я люблю тебя.
Храни его на письменном столе, Где ноты неоконченных мелодий
Он вырос. Выучился. Нашёл работу и женился на любимой девушке. Казалось бы, жизнь прекрасна! Но… — А кто эта девочка на снимке рядом с тобой? — Спрашивает девушка, листая страницы старого фотоальбома. Он печально смотрит на когда-то жизнерадостную «солнечную» девочку, на фото заливисто смеющуюся. Наплевав на последствия, отвечает правду: — Это… моя первая любовь… — с горькой усмешкой смаргивает проступившую на ресницах росу, — и последняя.Скажи всегда ревнующей жене, Ее причёска вот уж год не в моде…