Привычка

У всех есть привычки. Привычки бывают разными: положительными или отрицательными, полезными или вредными. И у него есть привычка. Она не такая, как у всех. Его привычка никакая. Хотя нет. Она дурацкая. Целиком и полностью. Она абсолютно бесполезная, но он никак не может от неё избавиться. Она стала привычной, как воздух, и незаметной, как собственное дыхание. Сколько себя помнит, эта привычка всегда была с ним. Каждый раз, когда он куда-то идёт пешком, он смотрит в открытые окна. И нет, это выглядит не так, как вы подумали. Он не подходит вплотную и не пялится в ожидании чего-то. Так, бросает мимолётный взгляд, шагая мимо незадёрнутых штор. И каждый раз картинка за окном меняется. Не бывает повторяющихся сюжетов. Но одно неизменно: все люди, которых он в них видел, такие… живые. Да, пожалуй это самое верное определение тому, что он видит в открытых окнах из раза в раз. Кстати, а на что он каждый раз смотрит? Хороший вопрос. Обычный человек сказал бы, что не успевает ничего увидеть. Это не так. Они не видят, потому что слепы. Люди слепы. Все мы. Каждый. Вне зависимости от пола, возраста или цвета кожи. Слепы. Слепота есть величайшим пороком человечества. Не жадность, лицемерие или тщеславие, а слепота. Слепота не физическая, нет, слепота душевная. Откуда она в нас? Она породилась от страха. От страха остаться наедине со своими мыслями. От страха узнать, что они заблуждались. От страха ошибиться. Таких людей жаль— они, в силу своего ограниченного разума, неспособны осознать очень многого. Их видение мира не выходит за рамки, установленные миллионы лет назад. Но на них нельзя обижаться, они не достойны этого. Они просто заблудшие души, потерявшиеся в этом мире. Бедные заблудшие души... Однако, и в правилах бывают исключения. Он одно из них и может с точностью рассказать, что наблюдает в этих окнах. Он видит, как ужинает семья, весело болтая о чём-то своём; видит, как мать, улыбаясь, увлечённо играет со своими детьми; видит, как сладкая парочка мило проводит время; видит, двух друзей, которые бьют друг-друга подушками, заливаясь безудержным смехом. Он видит жизнь. Лицезреет её во всей красе, ведь он, подобно фотографу, может запечатлить лишь мгновение, однако в этом мгновении и есть жизнь: в семейном ужине, в маминой улыбке, в детском смехе. И именно поэтому он не спешит избавляться от своей привычки. Ведь не имея собственной, он радуется и наполняется, пусть и ложными эмоциями, наблюдая за чужими жизнями, а не страдая от собственного существования. А из этой привычки выплывает ещё одна— он любит коллекционировать эти моменты, воссоздавая их карандашами и красками на бумаге. Десятки, а может уже и сотни рисунков окон, наполненных жизнью, бережно хранятся у него в комнате. И никто не знает, что среди всех работ есть одна выделяющаяся. Обычный человек посмотрит и ничего не поймёт, но как мы с вами уже знаем: люди слепы. Так что ничего удивительного. Но ты же не такой? Ты ещё не видишь, но уже не слеп. Ведь, как бы это не было удивительно, свобода есть величайшей ложью. Приняв это— ты освободишься. Готов? Тогда давай повнимательнее рассмотрим этот рисунок...

***

У всех есть привычки. Привычки бывают разными: положительными или отрицательными, полезными или вредными. И у неё есть привычка. Она не такая, как у всех. Хотя, чего таить, сама она тоже не такая как все. Но к этому мы вернёмся позже. О чём мы говорили? Ах да, привычки. А что это вообще за слово такое, привычка? Что оно означает? Откуда взялось? Справочники говорят:"Привычка— это хорошо усвоенное действие, в выполнении которого человек испытывает постоянную потребность. Это действие осуществляется всегда в определённых условиях." Постоянная потребность... То есть они хотят сказать, что любовь, являющаяся чувством постоянной потребности в каком-то человеке, это привычка? Это подтверждают и такие слова:"Мы являемся тем, что постоянно делаем для людей. Любовь, следовательно, не чувство, а привычка." Всего лишь привычка. Мерзкая, вредная, не нужная, но привычка. Не чувство. Не любовь. Так легче. Когда ты знаешь, что привязанность к человеку это жалкая привычка, которую можно в любой момент бросить. Растоптать. Забыть. Знать, что это всего лишь действие, запрограммированное нервной системой. Не любовь. Не то чувство, от которого не сбежать, не забыть и не перестать чувствовать. Не любовь. Просто привычка. Тогда почему она не спешит от неё избавляться? Почему не бросит? Может из-за этого чувства, появляющегося "всегда в определённых условиях"? Этого прекрасного чувства лёгкости и спокойствия, которое накрывает тебя стоит только об этом подумать. Подумать об этой вредной, но такой прекрасной привычке. Подумать о его улыбке, такой редкой и робкой, но вместе с тем становящийся только более желанной; о его прекрасных глазах, цвета лазурного моря, прозрачного, как его же душа; о нём, таком близком и одновременно настолько далёким. Подумать о её привычке. Да, наверняка из-за этого она и не хочет избавляться от неё. Ведь без своей привычки, кто она? Одинокая девушка с пустой душой? Нет. Она самая популярная девочка школы, дружащая с самыми известными селебрити. Она брошенная и никому ненужная фальшивка с огромной чёрной дырой, состоящей из обиды, страданий и боли, внутри. Удивительно, как в ней сочетаются эти два человека. Одна снаружи, другая внутри. Никому не показывать и не доверять. Никому не открываться, ведь им всем наплевать на тебя, а позволив своим мучениям выбраться наружу, они мигом захлебнут тебя, погубив навсегда. Она не бросит свою привычку. Так проще. Знать, что у тебя есть к кому стремиться, ради чего жить. Думать, что где-то там, есть человек, который тебя поддержит. Надеяться, что где-то там, есть существо, которое заменит тебе солнце, когда ты окончательно погрузишься во тьму. А из этой привычки выплывает ещё одна— запираться в своей комнате. Звучит невинно правда? Если не знать, что каждый раз, закрывая свою комнату на ключ, она рыдает. Рыдает безудержно, крича на всю комнату и выдирая волосы. Ей больно. Очень больно. И эта боль сжигает её изнутри оставляя после себя лишь пепел. Она пытается затмить душевную боль физической: ходит босиком по битому стеклу, стирает руки в кровь, стуча ими об мраморные стены, расцарапает своими же ногтями ноги до состояния, когда на них нет и живого места. Но ничего не помогает. В душе всё так же горит адское пламя, раздирая душу изнутри. И она ничего не могла с этим поделать...

***

Он знал о её привычке. Привычке запираться. Её окна всегда открыты— она разбила их голыми руками. Ему было больно. Больно видеть её такой. Он привык к её высокомерному и нахальному характеру. Но он не любил её. Он любил ту, что каждый день приходила в свою комнату и, запирая дверь, снимала маску. Любил, потому что сам делал точно так же. Любил её такой, слабой и беспомощной, потому что только такую он сможет защитить. Любил её настоящую. Так что же нарисовано на том рисунке? Том, который с особенным трепетом он хранит? Всё просто: дымчато-серая комната, девушка с солнечно-жёлтыми волосами и парень с глазами, цвета лазурного моря. "И всё?"—спросите вы.—"Где же глубина мысли? Что хотел передать автор? Какова идея картины?.." Всё очень просто: их нет. Просто однажды, всё так же смотря в её окно, он решил, что больше никогда не хочет видеть её слёзы, не хочет слышать её крик, не хочет чувствовать её боль. И спустя века, люди найдут этот рисунок и поймут его. Ведь они не будут слепы, их разум будет чист, а сердце наконец-то освободится из оков. В них не будет страха и сожаления, а души вновь станут прекрасными, как до того, как их поглотил мрак. Они найдут его и увидят там, всё то, что раньше не могли видеть. Они не увидят дымчато-серую комнату, девушку с солнечно-жёлтыми волосами и парня с глазами, цвета лазурного моря. Не увидят, ведь слепота отпустила их души. И то, что они увидели, было прекрасным...