Скрытое чувство

В какой-то момент мы оказались так близко, что незаметное в обычной жизни дыхание вдруг начинает бить набатом в ушах и я уже не различаю, где кончается мое и начинается его. Одежда, что верно служит саваном, защищающим меня от пыли и холода внешнего мира, служащий как незримая стальная броня отчуждения и холодного приличия, вдруг предает меня и становится моей второй кожей — такой же чувственной и жалкой, беззащитной и слабой. От прикосновения шершавая поверхность хлопка моей майки, как наждак, отшлифовывает слой за слоем, мою кожу, оголяя стыд и болезненное желание. Я как наяву чувствую кровоточащие и горящие сладкой болью шрамы, оставляемые кистью незримого художника, на моей бесчувственной коже. Слюна густеет и неохотно, но неотвратимо наполняет мой рот. Я сглатываю. — Тебе плохо? — тихий шепот мягким ветерком залетает в мое ухо. Я сглатываю вязкую слюну, пытаясь промочить в раз высохшее горло. — Не знаю … — сиплый и неуверенный голос словно не мой. — Прости — в голосе шелестит сожаление и раскаянье. — Ты не виноват — спешу уверить его я Я очень-очень болен, и ты в этом виноват, но слов объяснить тебе это у меня нету и приходится молчать, в голове взвешивая каждое слово, выстраивая и перестраивая сложнейшие конструкции наших с тобой разговоров, которых даже еще не было. Я болен и мне жаль, что ты в этом не виноват. Я так хочу тебя обвинить, обнять и задушить в своих объятиях, но сам задыхаюсь в буре эмоций, переполняющих меня. И как тропическое дерево запасающее воду истекаю соками от ран наносимыми твоими прикосновениями. Мука перерастает в отчаянье и безысходность смешанные с восторгом и вожделением, и я как емкость, трясусь в руках невидимого бармена обстоятельств. — Я хочу помочь — в его голосе звучит упрямое желание помочь. Ты такой глупый и такой наивный. До отвращения, до крайней степени гнилого лицемерия из-за чего мне кажется, ты покрыт грязью, с головы до пят. Но я хочу окунуться в эту грязь. По самую макушку, купаться и глотать её. Внутри меня передергивает от отвращения к себе, а ты даже этого понять не сможешь — я не позволю. Я сам себе отвратителен, я сам себя не понимаю, я не знаю себя самого. А ты хочешь меня спасти, такого грязного и гадкого меня? — Спасибо — говорю я Наверное, я звучу не искренне и фальшиво, потому что я не испытываю никакой благодарности. Только ненависть и отвращение — к тебе, к себе, к всему вокруг. — Только скажи, чтобы я мог для тебя сделать… — его слова вливаются как раскаленная ртуть в мое тело. «СГИНЬ! УЙДИ! ИСЧЕЗНИ!» — мои противоречивые чувство вопят и стонут от тебя. — Останься со мной … — мой паршивый рот раскрывается и исторгает из себя звуки. Сердце замирает… — Хорошо. Я тебя не брошу — смиренно говорит он. Сердце выпрыгивает из груди. «ТЫ МОЙ!» — как попугай ликует мой голос в задворках моего больного воспалённого разума. — Спасибо — чувственно благодарю его я. — Не за что … Он берет мою холодную руку и наши взгляды встречаются. Ты же понимаешь, но не уходишь. Надеешься на лучшее, надеешься, что болен ты? Напрасно. Взгляд не обманет. Никогда не обманет … — Спасибо — уже тише повторяю я. Опускаю взгляд на судорожно сжимающую пальцы, судорожно сжимающие мою руку и чувствую, как внутри меня кто-то расплывается в широкой улыбке блаженного удовлетворения… Это же я улыбаюсь? Или не я? — Почему ты плачешь? — встревоженный вопрос возвращает мой взгляд обратно к его глазам. — Плачу? — неуверенно повторяю я и притронувшись свободной рукой к лицу — Разве? Рука, коснувшаяся лица, оказалась сухой…