Скажи, что останется от этого мира, Когда все мы падем под натиском собственных воспоминаний?
Как противно звучало глухое «месть», Слова ранят как острый стальной кинжал. Скоро братец получит дурную весть: «Я хочу, чтоб ты больше меня не ждал. Ты не думай, скучаю, но сам пойми, Я в крови свои руки уж измарал. Этот мир был жестоким, а мы — детьми, Остальное — несбыточный идеал. Наши жизни не стоили ни гроша, Нас губили почем зря, и всем плевать, И от этого как же болит душа, Почему же тогда мы шли воевать? Мы так долго боролись за право жить Для того, чтобы так глупо умирать? Я жалею, скучаю, но ты пойми, Не мое ведь, однако, в войну играть. Этот мир так жесток, мы были детьми, А я руки свои уже измарал. Ты не думай, скучаю, но сам пойми, Я хочу, чтоб ты больше меня не ждал.»Часть 1
20 мая 2017 г. в 19:51