Ложь

На некотором уровне своего сознания, ты отлично понимал, что не должен делать этого. Ты должен был отправить его домой и уйти, как только он исчезнет внутри. В конце концов, он был взрослым человеком и не нуждался в руках на его талии, в том, чтобы ты открывал дверь, прижимая его теплое тело к своему. Он не нуждался… он не просил, чтобы ты медленно вел его через комнаты, осторожно помогая обходить нагромождения мебели. И ты, конечно, мог оставить его полностью одетым на диване, вместо того чтобы вести его в спальню. Господь свидетель, он был намного более удобный, чем твоя собственная постель. Но ты ничего такого не сделал. Не смотря на то, что ты полностью понимал, чего делать не следует – ты именно так и поступал. Нет, ты должен был положить его в кровать как джентльмен, которого растила твоя мать. Ты помог ему избавиться от одежды, отворачиваясь, как хороший парень, которым, ты знаешь, ты являешься… Ложь. А потом ты все целиком и полностью испортил. Ты смотрел на собственное отражение в зеркале, находящемся на стене напротив. Ты смотрел в отражение и видел то, чего не должен был видеть. Пьяный, обнаженный и такой уязвимый Драко Малфой, распростертый на собственной кровати, находящийся практически без сознания. И вот, все что говорила тебе твоя мать, хотя это и касалось женщин, буквально вылетело в окно. Ты не должен здесь находиться. Ты только должен был его довести, как и обещал Панси с Грегом. Дьявол, если бы ты оказался хотя бы наполовину тем другом, которым себя всегда мнил, то попросил бы Гойла отправить Драко домой. Или оставить у себя пьяного Малфоя, который только что узнал о будущей свадьбе Гарри Поттера. Но… Ты оглядываешься, чтобы увидеть отражение своими глазами и не можешь ничего поделать с теплотой, заполняющей твой живот. Ты не можешь не чувствовать триумфа и неверия, что ты наконец получил то, о чем мечтал очень долгое время Это не твоя вина, это Поттер - идиот. Это не твоя вина, что Драко пил, и пил, и пил, пока значение оставили только прекрасные цвета, танцующие на поверхности жидкости в его стакане. И не твоя вина, что у Грега нашлись занятия поважнее, и он оставил тебя, наградив вздохом и пристальным взглядом, когда ты пообещал доставить его слизеринское высочество домой. Сказал, что даже в кровать его уложишь, если понадобится. Не ты создал эту ситуацию. Но ты собираешься использовать все это в своих интересах, не так ли? Ты не должен быть здесь. Ты не должен находиться в его спальне. Ты не должен смотреть на его распятое тело, словно умирающий от голода. - Блейз … в-в ч-чем дело? – слова тихи и их еле можно разобрать, но ты услышал. Ты слышишь его четко и ясно, и прежде чем ты позволишь себе снова мучиться сомнениями, через голову стягиваешь свою рубашку. - Ни в чем, - после этого из твоего горла вырывается только звук удушья. Ну… это если исключить вздохи и неизбежные стоны, когда ты ползешь по кровати и наваливаешься на беспомощное тело. Мягкие губы открываются под твоими без всякого сопротивления, и ты берешь то, что тебе предлагают. Теплые руки зарываются в твоих волосах и гладят спину, пока ты облизываешь и засасываешь кожу на его горле, кусаешь и оставляешь отметины на бледной коже изогнутой шеи, плече… прежде чем спуститься ниже. И еще ниже. Доводя его до вершин наслаждения, перед тем как отстраниться. Перед требованием большего, о чем, ты знаешь, ты не можешь даже молить. Как будто со стороны наблюдаешь, как с силой заводишь его руки за голову и вжимаешь скрещенные запястья в матрас. Ты целуешь его глубоко, твой язык борется за господство и легко побеждает. Ты, без сомнения в своей голове и сердце, чувствуешь, что не должен быть здесь. Ты знаешь, глубоко в своем недействующем сознании, что ты не тот, кого он хочет. Ты не тот, о ком он думает, когда захватывает своими ногами твою талию. И это не твое имя срывается с его губ, когда его голова откидывается и он просит больше. Быстрее. Сильнее. Ты знаешь, что не должен быть тут, но ты с трудом можешь думать о чем-то большем, чем горячей плоти, окружающей тебя. Криках, звучащих под тобой. Взгляда пасмурных серых глаз, врезающихся ножом, пусть и не видящих тебя. Нет, ты не должен быть здесь. Ты должен был довести его до двери и ничего больше. Ты не должен был позволять ему целовать тебя. Ты обязан был оказаться способным игнорировать губы, которые набросились на твою шею, пока ты помогал ему открыть дверь. И ты должен был оттолкнуть его руки, когда они неловко пробовали расстегнуть твой пояс. Ты никогда, НИКОГДА, не должен был поддаваться его просьбе. Его предложению. Но ты знал. Ты знал, что это твой единственный шанс. Одна ночь, чтобы ты понял, ОН понял, что он на самом деле теряет. Что его хочет кое-кто другой, помимо неуклюжего очкарика, который не готов или не хочет любить мужчину до конца жизни. Что он желаем тобой. Только тобой. Теперь ты можешь лишь надеяться, что все они смогут простить тебя, когда узнают о твоем предательстве. О том, что ты занял не полагающееся тебе место. О том, что ты обманул его. Но к черту, не ты был тем, кто разбил ему сердце.