Павшие полки

Копье я сжал холодною рукой, Мой верный щит как часть меня со мной, Богам сегодня не до нас, у них зевота И потому мы смертники, пехота. Нас много - тысячи, десятки тысяч нас, Вселенная услышит голос наш, Щитов стена и копий частый лес, Мы сталь, железный метеор с небес! Не знают жалости клинков отважных жала! Земля нас на плечах держать устала! Не родилась под Солнцем еще сила, Что строй проломит, остальным - могила, И смерть сама отодвигает сроки, Пехота мы, броня мы, мы - родоки! Но что это? Дрожит кругом земля! Дрожат леса, овраги и поля, И даже небо в вечности седой, Дрожит своей седою бородой! Умыться кровью нам, похоже, как водицей, Во фланг ударили коварные свадийцы! Там где был строй, теперь кровавый сплин, Вспорол ряды как бритвой конный клин, Среди вейгирских призрачных снегов, Храни Родок сейчас своих сынов...