Если ты убьёшь.

Я судорожно обтёр трясущиеся руки об джинсы. Вдох, выдох. Одна единственная мысль снова вытесняет все остальные и копошится в моей голове. Она стучит, напоминает о себе, как бы я ни старался не обращать на неё внимания. "Эй, дружок, видишь, что ты сделал?". Да, вижу. Иди к чёрту. С этим надо что-то делать. Прямо сейчас, не медлить и не трястись, как маленькая девочка. Но Дорогой Читатель, скажи, как избавиться от этой навязчивой мысли? Кровь ударяет в виски, воздуха будто не хватает и я, чувствуя, что мой ужин лезет наружу, сгибаюсь, заблёвывая сырой асфальт. И снова в голове этот голос. Он кричит, яростно, с надрывом. Будто я не слышу. Но я слышу, дорогой друг. Эй, ты, по ту сторону экрана, знаешь, что кричит этот голос? Конечно же, тебе интересно. А кричит он о том, что я убил человека. Поэтому я неуклюже плюхнулся на бордюр и тоже закричал. От осознания произошедшего и от того, что этот голос меня в конец доконал. Заткнись, заткнись, заткнись, ЗАТКНИСЬ. Даже закрыв уши руками, хотя это и было глупо, я слышал его. Почему я вообще слышу голоса? "Потому что ты шизик", - милосердно сообщил мне голос. Да, может и так. Но бездействовать сейчас — себе дороже. Я встаю и, пошатываясь, иду к телу. Девочка залита собственной кровью, даже цвет волос почти не видно. А они были золотые. Красивый цвет. Думаю, разумнее будет скинуть её в речку, да и идти не далеко. Я отвернулся и не глядя всадил карманный ножик в грудь трупу. Чтобы не всплыла. "Молодец. Прокрути пару раз". Зачем? "Делай". Ладно. Прокручиваю ножик два раза и резко выдёргиваю. Поворачиваю голову, наблюдая, как струя крови хлещет из раны в маленьком, хрупком теле. Вытираю пот со лба и взваливаю свою ношу на плечи. Тяжести не чувствую вообще, думаю, моей "знакомой" лет десять, может даже меньше. До реки я дошёл довольно быстро. Голос уже не мешал мне, и получилось даже немного успокоиться. Ну убил и убил. Мне за это ничего не будет. Подхожу к перилам и хватаюсь за них одной рукой, второй придерживаю девочку, которая висит на моём плече. Интересно, где её родители? Где она училась? Кем хотела стать? Эй, друг, как думаешь, а она могла бы в будущем убить человека? Её кровь стекает по моей спине, и становится холодно. Ещё и футболку придётся отстирывать. Я слегка перегнулся через ограждение и смотрю вниз, в тёмную синюю воду. Течение стремительно несётся вниз, и я спрашиваю голос в голове, куда же оно идёт? "Я-то откуда знаю. Наверное, куда-то далеко отсюда. Кидай уже, время теряем". Я ещё пару секунд вглядываюсь в мрачную синеву подо мной, любуясь бликами и отражением уличных фонарей в воде. Наклоняюсь сильнее и отпускаю руку, которой держал тело. Брезгливо дергаю плечом, и труп камнем падает в реку. Ну вот и всё. Пытаюсь найти глазами в воде хоть что-то, но ничего не видно. "Хорошо значит, не всплывёт". Киваю своему голосу и сильнее сжимаю перила. Пора идти домой. На улице никого нет, что к лучшему. Стараюсь не смотреть в витрины магазинов, пока иду, но любопытство берёт верх, и я останавливаюсь напротив какого-то вещевого магазина. По ту сторону стекла стоят манекены, одетые в цветастые платья и костюмы. А по другую сторону отражаюсь я. С нахмуренными бровями, разбитой губой и грязным лицом, испачканным кровью. "Не забудь умыться и футболку постирать, когда домой придёшь", - сообщил мне голос. Ладно, спасибо, что напомнил. Два раза громко стучу в дверь. С той стороны раздаются шаркающие шаги, щелкает замок и на пороге появляется мама. Она открывает рот, видимо, чтобы отчитать меня за позднее возвращение домой, но замолкает. Ещё мгновение и она кидается на меня, поднимая футболку и осматривая меня со всех сторон. — Даня, ты ранен?! Что случилось? Откуда кровь? Кто тебя обидел?! Даня, я вызываю скорую! - я резко дергаю её за руку и отрывисто говорю: — Мам. Кровь не моя, - и в её глазах загорается надежда, - Я..я..человека убил. Девочку. Мама сначала хмурится, но тут же одаривает меня улыбкой от уха и до уха. — Дорогой, Даня впервые в жизни убил человека! Иди сюда, ну же! - она вытирает мокрые руки об фартук и крепко обнимает меня, — Ох, сынок, я так тобой горжусь! Я думала ты и... Не убьёшь никогда... А ты вот так... Ну и ладно! Ой, надо же соседке позвонить, рассказать, - она возбужденно кидается к телефону и быстро нажимает на нужные кнопки. В коридоре появляется отец, тоже улыбаясь, как и мама. В руке он держит рамку с фотографией. — Так держать сын! Я ведь говорил матери, что ты в папку пошёл, молодец! Я вот смотри... Первого человека ещё в средней школе убил.. А ты и не далеко от отца то ушёл, молодец ты, Данька! - папа протягивает мне рамку с черно-белой фотографией. На ней подросток лет пятнадцати, видимо, мой отец, стоит под руку с мальчиком, который чуть младше. С полумёртвым мальчиком. Парень еле держится на ногах, а из горла вырывается фонтан крови, образуя лужу под ногами у фотографирующихся. — Но ты не расстраивайся, что ты сфотографироваться то не успел, Дань. Успеешь ещё, - отец пожимает мне руку и ретируется в соседнюю комнату с газетой в руке. Мать в коридоре оживлённо рассказывает своей подруге о моих успехах. —... Да, да, убил, ты только подумай! Девочку.. Не знаю, не спрашивала. А твоя то? Ей же девятнадцать скоро, пора бы уже. Да? Ну и ладно, успеет ещё.. Я не дослушиваю разговор и иду в свою комнату, по дороге стягивая грязную футболку. Вместе с тем, запах чужой крови надолго откладывается в моей памяти.