tomorrow, i hope the sky is the color of my bruises

Джош ненавидит то, как выглядит его потолочный вентилятор. Одна из лопастей сломана, а две других наклонены под неестественным углом. Когда он включает его, вентилятор издает странный скрежет каждый второй круг. Джош думает, что однажды он упадет на него. Дан переворачивается и снова проверяет свой телефон. 3:21. Яркость экрана слишком высокая, и он должен прищуриться, чтобы увидеть что-то, прежде чем снова перевернуться и вздохнуть. Он чувствует себя так пусто. Есть небольшое пятно на стеклянном окне его сердца, от которого он не может избавиться, и это отдает болью в костях. Есть что-то, чего определенно не хватает. Может быть, его целовали, трахали и любили, но каждая деталь составляла кусочек головоломки, а завод наверняка, блять, разрушился, потому что Джош не просил, чтобы не доставало какой-то части. И боже, он так заебался чувствовать себя мертвым. Он не хочет ощущать, что на его бледной коже недостаточно синяков. Что он слишком долго не убирал кровь из-под ногтей. Он не хочет чувствовать, что кто-то может опустить его в гроб и бросить в яму, и ничего не изменится. Джош перевернулся и уставился на грязную белизну стены. Одеяла теплые. Слишком теплые. Возможно, Джош понимает, что просто хочет быть избитым. Сделайте его веки фиолетово-черными. Оставьте расцветающие следы по всем скулам. Разбейте губу и костяшки пальцев. Пинайте в живот, пока он не сможет дышать. Украсьте грудь множеством синяков, чтобы он мог выглядеть так же, как небо над головой. Он хочет, чтобы кровь окрасила его зубы, он хочет, чтобы его ногти сломались, и чтобы каждый дюйм его проклятого тела изнывал. Он не хочет чувствовать себя таким блядски онемевшим. Он бездумно свешивает ноги с кровати и натягивает черные скинни. Он снова проверяет время. 3:24. Джош натягивает футболку с капюшоном и накидывает его на ярко-желтые волосы. Его губы потрескались. Зажигалка уже в переднем кармане. Он хватает полупустую пачку сигарет и сует ее в карман, в котором нет телефона. Он сует нож в другой передний карман. Этой ночью он увидит кровь. Он не запирает дверь. - Тайлер не знает, как он сюда попал. Прислонившись к стене Волмарта, он хлопает себя по карманам в поисках сигарет. Снова и снова обыскивая одежду, все, что он откапывает — зажигалку. Он щелкает ею и отпускает палец и для пугающего, живого момента думает пойти к ближайшей бензоколонке. Тайлер вздыхает, зажимает пластик между зубов и снова обыскивает карманы. К нему приближаются шаги, и он едва успевает рассмотреть объект, брошенный в него, пока не ловит его и не понимает, что это сигарета. Тайлер освещает пространство, почти сердито, и кивает с благодарностью незнакомцу с капюшоном на голове. Он крутит кольцо на среднем пальце. Другой чел тоже щелкает зажигалкой, и краткого света достаточно, чтобы показать, что его компаньон — парень. Они курят там в течение нескольких минут, их дым смешивается, как некоторые раковые клетки или проебанные формы искусства. Тайлер тот, кто первый заговаривает. — Что ты здесь делаешь? — и он шокирован тем, насколько его голос хриплый. Парень молчит несколько секунд. Бархатисто, тихо, он отвечает: — Ищу незнакомца с сигаретой в пальцах, желающего бить меня, пока я не истеку кровью. Тайлер молчит. Он выдыхает больше дыма и хрустит костяшками. — Как тебя зовут? — Тайлер. Парень мычит. — Тайлер? Я Джош. Готов поработать? — Что? Тайлер поворачивается к нему лицом, и под слабым светом дальнего уличного фонаря он может разглядеть прищуренные глаза и странноватую улыбку. — Давай, Тайлер, я жертва. Когда еще ты сможешь кого-нибудь избить? — Зачем? — говорит Тайлер. Его сигарета жжет. Джош делает шаг навстречу. Он расстроен. — У тебя проблемы с гневом? Проблемы с семьей? Вымести это на мне. Давай же. Мое лицо может пережить пару синяков. Тайлер качает головой и спрашивает более твердо на этот раз. — Зачем? Джош стягивает капюшон, тянет волосы. — Блять, сделай это! Въеби мне! Тайлер заносит кулак, но он нерешителен, неуверен. — Давай же, — рычит Джош. — Избей меня. Избей меня нахуй. Заставь меня почувствовать себя живым снова. Тайлер придавливает сигарету пяткой и бьет Джоша кулаком в лицо. Джош спотыкается, но не вздрагивает. Просто улыбается пиздецки глупой улыбкой. Тайлер толкает Джоша назад, впиваясь ладонями в плечи парня. Костяшки пальцев Тайлера впечатываются в скулы Джоша, в его веки. Металлическое кольцо Тайлера впечатывается в его плоть. Тайлер бьет его в грудь и рыдает, у него болят руки, а Джош по-прежнему, блять, улыбается. Он толкает его и понимает на задворках сознания, что рисует красивыми голубыми, фиолетовыми и красными цветами по всему телу Джоша там, где они случайно оказались — под фонарем, и Тайлер жалеет, что не смог увидеть это милое лицо до того, как там оказались красные отметины. Джош лежит на земле, и Тайлер сильно ударяет его в живот и ребра в кровоподтеках. Он тяжело опирается на одну ногу и отступает, уличный фонарь бросает тень на его лицо. Джош перекатывается на живот, стонет, и медленно-медленно, на четвереньках, под светом для поддержки, встает. Он сплевывает сгусток крови на землю и откидывается назад. На мгновение, избитый до крови и синий, глядя в небо, он выглядит абсолютно умиротворенным. Голос Тайлера дрожит. — Этого достаточно? Синяки на скулах Джоша расцветают, и он тащит одну ногу за собой. Есть кровь, вытекающая из рассеченной раны над правой бровью. — Этого недостаточно. — Джош качает головой. — Никогда не достаточно. Джош садится, тяжело. Тайлер присоединяется к нему. Тайлер берет его за руку и впивается ногтями в его ладонь. Голос Джоша неровный и сломленный. — А теперь скажи, что любишь меня, ты, мудак. Тайлер хватает футболку Джоша и крепко целует его. Вкус крови. Они сидят вместе, на парковке ебаного Волмарта, и наблюдают за рассветом.