Неназванное

Она хотела бы любить себя. Наверно, звучит довольно смешно, Любови не хватает любви… …но не когда остро. Она многое любила. Не зря ей дали это имя — Любовь. Облака причудливой формы на неестественно синем небе. Просыпаться до рассвета и записывать на диктофон звуки птиц, наблюдая, как светлеет небо. Читать, сидя на скамье в парке, одетой по моде XIX века. Ловить рассеянные, поверхностные, улыбчивые, светлые, заинтересованные взгляды прохожих. Тишину. Не ту, когда никого нет, но, когда никто не слышит. Она рассказывает, как прошёл её день, и сквозь бледную кожу проступают трещины. Сухие — крови нет, застыла — они прорезают её лицо, но будто никто не видит. Она смеётся, и кожа лопается сильнее. Из разрывов проступает то чёрное, отвратительное, что она так желает показать, искусно пряча… Любовь любит холод, когда тонет в темноте своей комнаты. Он проникает внутрь, разбавляя черноту; такой родной, такой привычный. Можно открыть окна и впустить воздух. Она позволяет сквозняку выдувать мыльные пузыри из разрастающейся Черноты. Есть столько вещей, способных подарить холод. Влажное постельное бельё, кафель на полу кухни, нож по запястью — застыла ли? обратной стороной Любовь полна грязи