Мы едем домой

Я понял, что схожу с ума, как только начал видеть ее там, где она не бывает. Я видел ее у себя на кровати, когда зашел в комнату. Она была так прекрасна в моей рубашке среди разбросанных листов с конспектами по философии. Она никогда не была у меня дома. Я видел ее в очередном клубе, танцующую в коктейльном платье, среди мертвых людей. Она была такая живая и юная. Я чувствовал ее изгибы тела во время танца каждой клеткой, хотя мы не танцевали вместе. Она ненавидела клубы. Я видел ее в самом дорогом ресторане города. Она заказала салат и красное полусладкое вино. Ее руки изящно и грациозно держали вилку и нож. Худенькие ноги в серебряных туфлях были скрещены под столом. А ее губы вкушали вкус дорогого вина. Она никогда не была в ресторанах, предпочитая небольшое книжное кафе чуть ли не на окраине города. Я схожу с ума только от одной мысли, что ранил ее. Причинил ей боль своим безразличием. Она любила меня. Любила так по-детски и беззаботно. Доверила мне свои самые сокровенные тайны, отдала мне ключ к своему сердцу. Она мечтала, что сможет зажечь во мне огонь, но никто из нас не знал, что он всегда горел во мне, когда она была рядом. А я был глупцом! Чертовым глупцом, не понимающим, что такое настоящая любовь, не верящим в чувства. Потом потерял ее. Я каждый день смотрел на нее, пытаясь нечайно до нее дотронуться. Хотел снова ощутит ее объятие, которые несли больше, чем дружеский смысл. Вдыхать аромат ее прекрасных каштановых волос. Я хочу снова пить с ней горький американо и есть горячие булочки с яблоком. Хочу водить ее на крышу самого высокого здания и загадывать желания, когда падают звезды. Она угасала. Жизнь внутри нее угасала. Она изменилась. Перестала ходить в кафе, перестала звать меня на крышу. Она начала наслаждаться сигаретами и коктейлями в баре. Больше не носила юбки и босоножки на каблуках. Мы не общались больше месяца, а потом она сбежала не оставив записки. Я полюбил ее, как только она разлюбила меня. Оставил институт и отправился ее искать. Вспоминал все те места, которые она хотела посетить. Прошел год. Она сидит за столиком возле окна и читает газету, пьет все тот же американо, но уже ест французские курасаны. Я нашел ее в Париже. В ее лице я больше не видел той маленькой невинной девочки. Она была повзрослевшей. Я откинулся на спинку стула и просто начал плакать. Я нашел ее, но какой в этом толк? Она не любит меня. Мысли в моей голове роятся, а в груди что-то давит. Мне кажется, я больше не чувствую своего сердца. Собираясь взглянуть на нее в последний раз, я протираю ладонями лицо и громко взглатываю. Чья-то рука у меня на плече. -Я тебя всегда любила. Собирайся, мы едем домой, - говорит мне блондинка. Ах, да, я забыл сказать, она покрасилась.