Мы всё-таки не чужие люди

У окна в номере отеля, оперевшись обеими руками о подоконник, стоит невысокий парень. Его телефон разрывается от сообщений, содержащий в себе одну единственную просьбу: зайди в инстаграм Бокаловой. Она была на его концерте, та самая девочка, которую он так любил, та самая девочка, которая до безумия любила его. Та, с кем он когда-то мечтал просыпаться каждое утро, та, кому посвящены все его первые песни. "irabokalova Сейчас будет самый честный и откровенный пост за все время, что я в инстаграме. Да, я не знаю зачем. Да, я не знаю почему. Да, я не знаю почему именно сейчас. Но! Я не знаю сколько из вас знает что это для меня и кто это для меня, поэтому обобщу. Девочки, если вы любили в этой жизни, сильно, по-настоящему, то не стоит даже через 5-6 лет смотреть на этого человека. Это больно. Это кажется что все самое прекрасное в жизни вы уже испытали, это не повторится,никогда, но в этом и весь кайф, что это было. Я благодарна тебе за все, все что было, за то, что ты делал меня самой счастливой на свете. Мне похер на все что было дальше, на все кто и что говорил. Возможно, все моё настоящее было связано с тобой. Но это не точно))) уффффффф, сейчас я наверно поняла, нахера я пришла. Я просто хотела видеть тебя и видеть что у тебя все хорошо. Вот такой стесняй пост. Вот как есть. Честно." Он тоже следил за её жизнью, хотел прийти к ней в студию, хотел увидеть, что с ней все хорошо. Но испугался. Не смог. "irabokalova Ладно, ещё один пост. Начнем с того, что я не железная. Да, я сильная женщина, но не на столько. И в этот раз меня сломали вы. Ну это же невозможно! Невозможно, когда через столько лет ВЫ меня узнаете, ВЫ подходите и говорите, что так любили НАС, что ВЫ все помните и это для ВАС лучший период... Честно, я старалась не выпускать в себя ВАШИ слова... Но вас было слишком много. Я думала мы по тихому придём на концерт, послушаем и уйдем... Ох...... В голове сейчас только одна фраза проносится "нахуя?", потому что это садомазо высшего уровня. Больше нет Мауса, Тошика, Владика.... Я вас очень любила, честно. Последний раз я вас слушала всех вместе. И я бы могла сказать, что НЕРВЫ без вас не то, но к сожалению, для меня Женя был всей группой, всем миром, я так любила каждое написанное им слово, что знала, что и один он все сможет, я верила. Я знала. 5 лет.... Сколько тебе? 25? 26? А было 19. Я самый счастливый человек на свете, ведь я могу в старости сказать, что в моей жизни было настоящее счастье, я знаю как это. И об этом лучше не вспоминать, ведь у меня все хорошо, есть любимый человек... Но тогда почему так больно? В песнях осталась вся моя боль. Скажи мне почему?" Собравшись с силами парень медленно выходит из номера. Ночной Питер. Когда-то они вместе бродили по улицам Киева, смеялись, были счастливы, но он все испортил. Пора исправить свои ошибки. Спальный район Питера. Ночь. Тишина и спокойствие. У него есть деньги на самый шикарный букет, но он рвет тюльпаны с клумбы, потому что так было тогда, потому что это от чистого сердца. Больно ворошить прошлое, особенно когда там осталось как множество счастливых моментов, так и множество инцидентов, но иногда это нужно. Женя некоторое время стоял перед её дверью, решаясь позвонить в звонок. Либо сейчас, либо уже никогда. Зараз*. Три раза, один длинный и два коротких. Это был код, который знали исключительно жители "нервной" квартиры. Код, с помощью которого получалось избегать нежданных гостей. Тем временем в небольшой квартире-студии на кровати лежала она. В его футболке, с запутанными черными волосами и растекшейся косметикой. На полу стояла наполненная на 1/3 бутылка виски. Звонок в дверь. Тот самый шифр. Она подбежала к двери и судорожно повернула замок. Тюльпаны и он. - Привет, можно я пойду? - произнес до боли родной голос. - Конечно. - Ира сделала шаг в сторону, пропуская парня в свою обитель. - Ты так и не вернула мне эту футболку, - нежно промурлыкал Женя, согревающийся теплом воспоминаний и только что приготовленного чая. - И ты по прежнему ходишь по дому исключительно в футболке и трусах. Я скучал... - Да, а еще я по прежнему накручиваю себя до истерики, - усмехнувшись произнесла девушка. - Накручиваю себя воспоминаниями и осознанием того, что прошлого не вернуть. - Я останусь сегодня у тебя? - спросил парень, проводя по щеке девушки и стирая размазанную тушь. - Сходи, пожалуйста умойся, мне больно смотреть на тебя заплаканную, особенно когда я знаю, что эти слезы из-за меня. - Оставайся на сколько хочешь... - С этими словами Ира прошла в ванную, оставляя Женю с самим собой. - Выбери фильм, давай что-нибудь посмотрим? - Лучше просто полежим рядом. У тебя нет каких-нибудь мужских шорт? - Можешь меня не стесняться, не думаю, что в этом есть смысл. Они оба лежат под одеялом, она в его футболке и трусах, он - просто в трусах. Он аккуратно приобнимает ее, будто она фарфоровая кукла и если он сделает одно неверное движение - эта кукла рассыпется на тысячу осколков. Она развернулась и прижалась спиной к его торсу, раньше они всегда так засыпали. Рука Жени случайно проскользнула по её груди, по девушке прошла волна легкой дрожи. - Прости, - тихо шепнул ей на ухо парень и поцеловал в шею. - Ничего страшного... - Ира буквально вжалась в парня, от поцелуя в шею её снова немного тряхнуло. - Это даже приятно, мы все-таки не чужие люди. Женя запустил одну руку под футболку и приобнял девушку за талию. Медленно он провел пальцами вверх по её животу, аккуратно положив руку на грудь. Осторожно, будто спрашивая разрешения. Получая молчаливое согласие, он двигался дальше. Он хотел целовать каждый миллиметр её тела, он невероятно скучал. И она скучала. - Наверное, это неправильно, но я хочу тебя, - тихо прошептала Ира, развернувшись и нежно целую парня в губы. Женя тем временем начал медленно оттягивать вверх её футболку. Его футболку. Её рука скользнула по его прессу и, ненадолго задержавшись на резинке трусов, начала медленно, но верно стягивать с Мильковского последнюю вещь. Тонкие пальцы провели по головке, от чего парень тихонько застонал. Не вытерпев, Женя резко приподнялся и навис над Ирой. Та тем временем стянула с себя все вещи. Легкие покусывания шеи, как она любит, нежный мурлыкающий шепот и чувство эйфории... Он осторожно вошел в нее и начал плавно двигаться, получая в награду тихие стоны. Её руки скользили по широкой спине гитариста, время от времени оставляя царапины. Быстрые движения, крики, все это смешалось в её квартире. Ностальгия и экстаз. - Пойдем вместе в душ? - тихо прошептала Ира, прижимаясь к уставшему, но довольно парню; тот лишь молча кивнул. Прошло 5 лет, он изменился внешне, изменился внутренне, вырос, повзрослел. А она такая же. Та самая девочка. Его девочка. И пусть они оба не знают, как сложится их дальнейшая жизнь, их дальнейшие отношения, сейчас они счастливы. Он обнимает ее за талию, уткнувшись носом в её густые волосы. Она улыбается и держит его руку. Такие родные, встретившиеся через много лет. Он был прав, когда писал, что жизнь станет вокзалом в ожидании встречи. Для нее он вообще всегда прав...