Fandom Madness.

Music: Hurts – Illuminated Наверное, это и есть признак того, что одиночество приняло необъятные размеры. Становится страшно, необъяснимо тоскливо от этого растущего безумия. Фэндом. Так это называют смертные? Всего лишь «Фэндом»? Нет. Это безумие. Это страшное отчаяние, которое поглощает полностью. Без остатка. До корней волос. До кончиков пальцев. Ты дышишь им. Ты видишь через него. Ты живёшь им. Ты существуешь в нем. Ты всех им достаёшь. Всех им раздражаешь. Единственное, что я могу о себе сказать, так это то, что на данный период моим «фэндомом» стал Шерлок Холмс. И не столько сам сериал, сколько талантливый человек, отыгрывающий роль главного героя. Бенедикт Камбербатч. Но это не столь важно. Сейчас я говорю с тобой. Считай меня кем хочешь. Совестью или душевным криком. Мне всё равно. Родители могут назвать это подростковым бзиком. А сверстники – общим языком. А я называю это помешательством. А я называю это… одиночеством. У каждой девушки, у которой стоит на фоне мобильного телефона любимый актер, чаще всего просто нет молодого человека. У каждой девушки, у которой страницы социальных сетей засраны сплошными фотографиями и артами с любимыми героями сериалов, аниме и фильмов, в сердце зреет личинка одиночества. Это уничтожает. Медленно и мучительно. Бомба замедленного действия, которая прячется за мнимым счастьем. И она не взорвется, чего мы все ждем. Никогда не бывает долгожданной разрядки. Лишь обрывается красный провод. И всё тухнет. И мы остываем. И мы теряем смысл. Появляется новая личинка. Ностальгия. Тоска. Скука. Человек, которого ты любишь, которого уважаешь и, возможно, даже хочешь, недосягаем. Ты уважаешь его, ты готова броситься ему на руки и визжать. До потери сознания. Вцепиться мёртвой хваткой и визжать. Наорать на него все накопившиеся комплименты. Выплюнуть всё восхищение, извергнуть всю любовь, о которой он даже не знает. Он даже не знает, существуешь ли ты. И его это даже не волнует. Но твоя любовь иная. Не такая. Другая. Ты считаешь, что она лучше всяких заурядных банальных чувств смертных, это нечто возвышенное, скрытое ото всех. Это только твое, принадлежащее только тебе. Куча фотографий «его» в телефоне, десятки папок с «его» фотосессиями, альбомы с «его» изображениями, видео с «его» участием. В кого ты влюбилась, дура? Скажешь, идеал? Таких не бывает? Он просто чудесен? Нет. Это не так. «Он» - всего лишь такой же обычный человек, как и ты, только живёт далеко и совершенно иной жизнью. У «него» есть свои достоинства и недостатки, но ты обволокла «его» иллюзией совершенства. Тебе так удобно. Тебе так хорошо. «Он» только твой. И плевать на толпы фанаток, и плевать, что «его» любят миллионы. Есть только ты и «он», смотрящий на тебя с экрана твоего мобильного. Эта мысль согревает, да? Как я тебя понимаю. Тебя обидели? Плевать, у тебя есть "Он". Тебя расстроили? Плевать, у тебя есть "Он". Тебе кажется, что «он» тебя охраняет. Что живёт в тебе. Защищает тебя. Ты неосознанно воспринимаешь «его», как своего парня\мужа\брата\отца. Когда тебе плохо, ты мысленно обращаешься к «нему», просишь появиться. Когда тебе хорошо, тебе хочется смеяться с «ним» и любить «его» еще больше. Когда «ему» плохо, ты грустишь вместе с «ним». Когда «ему» хорошо, тебе еще лучше. Но откуда «ему» знать? Ты любишь на расстоянии, и никто тебя не поймет. Эти глупые мальчишки, которые никогда не повзрослеют. Эти недостойные девушки, не заслуживающие даже дворника. Только «он». Совершенный. Лучший. Исключительный. Твой любимый. Никому-не-понять-тебя. Ты просматриваешь новости с «ним», фото с «ним». Становится тепло, да? Такое родное. Такое близкое. А остальных не существует. Но… ты понимаешь, что, встретив «его» наяву, ты не сможешь ничего сказать. Понимаешь, что «он» - «Бог», а ты - «человек». Ты будешь стоять и молча смотреть «ему» в глаза. Ты не сможешь дотронуться. Ты побоишься разрушить иллюзию твоего «ангела-хранителя». Ты испугаешься того, что «он» из плоти и крови. Ты не захочешь в это поверить. Ведь это «он». Твоё всё. «Он» не может обрести характер, который ты не примешь. «Он» не может обрести эти несовершенные прыщи, которые реальность зафотошопить не может. Ты убежишь. Убежишь домой. Включишь запись с «его» бархатным голосом. Чтобы «он» читал колыбельную только тебе. Только для тебя. Только с тобой. Твой призрачный «фэндом», поселившийся в твоем сердце. Твоё одиночество, которое тебя бережет. Твоя неразделенная любовь. И она пройдёт. Сначала мы перестали верить в Санту. Затем мы перестали верить людям. А вскоре мы перестанем верить в нашего «ангела». И отпустим его, оставив только самое хорошее в дальнем ящике нашей души. Все мы, к сожалению, взрослеем. Все мы через это проходим. Не так ли?