101 чувство

Прошло уже несколько часов с визита Шерлока на Бейкер-Стрит. Я пытался отвлечься от мыслей о деле, о Холмсе, о моём волнении и о любви. Зарылся в бумагах из клиники, но работа не шла. Я понял, что это безнадёжно, когда поймал себя на мысли, что перечитываю одну и ту же карту пациента с болью в суставах уже восьмой раз. Я отшвырнул папку подальше от себя и схватился за голову. Я должен держать себя в руках, я ведь солдат. Но как? Каждый раз, когда я закрываю глаза, в голове всплывают страшные картины. Взрыв. Обломки. Пыльное пальто. Копна окровавленных кудрей. Стеклянный взгляд бирюзовых глаз. Я уже видел его мёртвым, я ощущал отсутствие его пульса под пальцами. Ещё раз я не вынесу. Я умру. Но в то же время, я думаю: "Он ведь не маленький ребёнок. Шерлок прекрасно справится без меня." И тут же в окне соседнего дома я вижу Шерлока и того таксиста-убийцу. Вижу, как он собирается принять капсулу с ядом. Рука тянется к пистолету в верхнем ящике стола. Образы сменяют друг друга. Вот уже в гостиной бассейн и Мориарти. Я ощущаю тяжесть жилета с бомбой на своей груди. Вокруг пляшут красные огни, а он так уверенно ставит палец на курок пистолета, направленного в сторону Джеймса. Я почти кидаюсь к образам в своей голове, как они растворяются в ноябрьском дождливом небе. Серость и боль того дня будут со мною всю жизнь. Я поднимаю глаза и вижу хрупкий силуэт на крыше дома. Я бросаюсь к нему, но он тут же срывается вниз. Я с криком вскакиваю из-за стола и бегу к выходу. Почти скатившись по лестнице, попутно натянув куртку, и вывалившись на улицу, я понял, что не знаю, куда мне идти. Я начал кружиться вокруг собственной оси, как сумасшедший, ища подсказки. Тут я столкнулся с кем-то. Плевать. У меня есть цель - спасти того, кто дорог мне. Только я собрался достать из кармана телефон, чтобы написать Шерлоку, как ощутил на себе чью-то стальную хватку. Шею пронзила острая боль и перед глазами всё поплыло. На краю сознания я смог лишь прошептать его имя. - Шерлок...