Ветер

Ты смотришь в окно и видишь ветер. Присматриваешься и понимаешь, что он холодный, и, наверное, завтра стоит побыть дома. Он кружит помятые и немного мокрые от моросящего дождя газеты, закидывая их на верхушки крыш, совсем как мальчик-хулиган, кидающий шишки во двор соседей, прячась в кустах. Вот только ветер не прячется, он наоборот желает внимания. Если ты не посмотришь на него, он будет стучать в твои окна, рвать занавески, запутываться в руках, как те до боли знакомые и ненавистные ноты путались в пальцах много лет назад. Вытаскивая тебя из небывалых воспоминаний бывалых впечатлений, ветер ревностно распахивает форточку, держащуюся на одном только слове. Ты даже не вздрагиваешь, потому что уже привык. На столе с белой скатертью в глупый цветочек стоит корзинка с остывающими плюшками с яблочным повидлом. Ты не любишь их, но знаешь, кому они нравятся. Тоскливо оглядев кухню и мазнув взглядом по часам, показывающим позднее время, ты вздыхаешь и встаёшь, чтобы закрыть окно. Обходишь стол и неуклюже ударяешься бедром об его угол. Больно. Наверное, будет синяк. Тихий стук заставляет тебя невольно повести плечом, а зябкая прохлада ледяными руками забирается под футболку. Ты идёшь на звук, не выключая свет на кухне. Ну и что, что счётчик. Всё равно скоро уезжать, как и в прошлые разы. Сколько бы квартир ты не менял, нигде ты не можешь найти ничего, что заставило бы тебя остаться. Печёшь изо дня в день плюшки с яблочным повидлом, а через день скармливаешь дворовым котам чёрствые куски теста. А может, дело не в квартире и даже не в плюшках? Пройдя в коридор на звук, прорезавший почти мёртвую тишину в квартире, ты видишь чей-то силуэт в привычном мраке. Кажется. Но силуэт становится отчетливее и ты, длинными холодными пальцами нашарив облезлый белый выключатель, зажигаешь свет. Он стоит напротив тебя. С глубокими синяками под глазами и спутанными волосами, обычно лежащими в идеальной укладке. Ветер, наверное. Вы оба молчите, смотря друг на друга. Каждый из вас понимает, что сейчас должно решиться что-то очень важное. Жизнь — это череда выборов, которые ты должен сделать, и с каждым принятым решением ты становишься мудрее. И поэтому он первый подходит к тебе быстрым шагом и просто утыкается лбом в плечо. Нет, от него не пахнет корицей и свежим воздухом, как во всяких дешёвых романах, от него вообще никак не пахнет. Помедлив, ты обнимаешь его, прижав к себе, и понимаешь, что вы всё сделали правильно. *** На кухонном столе стоит две кружки с недопитым чёрным чаем, корзинка с плюшками стала немного пустее, а ветер за окном, кажется, стал немного тише. Ты сидишь на полу, прямо под теми часами, а с твоего плеча слышится мирное дыхание спящего человека. Проведя рукой по мягким и всё ещё спутанным тёмным волосам, ты думаешь, что квартиру менять, наверное, не стоит, а плюшки с повидлом, оказывается, немного вкусные. Иной раз надо послать всё к черту раз десять за минуту, чтобы осознать, что судьбы как таковой и вовсе не существует — есть только выбор.