iiii. bc
Моя любовь обо мне не пишет. Не заполняет блокноты рассказами обо мне; Не представляет мой образ порой в предрассветной мгле. И мир без неё никуда не движется.
Она не поёт песен в своей голове, Посвящая их мне, заменяя факты и имена; Не ищет сайтов про совместимость и натальные карты, когда Узнаёт о том, что я родилась в декабре.
Моя любовь не ищет со мною встреч – Она шагает под руку с кем-то ей дорогим; Тянет чужие холодные руки к губам улыбающимся своим, Пока я слушаю в записи тихую речь.
Я никогда не увижу свою любовь Сидящей в прихожей, устало прикрывшей глаза, Вздрогнувшей мелко от моей проворной руки в её волосах. Не оглажу ладонью скулу и подкрашенную тенями бровь.
Я не сниму с её плеч мятой рубашки, Не почувствую жара голой распаренной кожи вблизи своей, Не задену ногтями, нечаянно, тренировками сбитых локтей, И её живота не коснутся мурашки.
Я не заговорю с ней шёпотом и ещё тише, Доверив секреты, оставшись в объятиях наедине. Она никогда не узнает, что я – совершенно эгоистично – мечтаю, чтобы она принадлежала полностью мне. Потому что моя любовь обо мне не пишет.
