Злой ботаник и добрый альфа-самец

Вашу мать… что этот грёбаный МС вытворяет… у ST необычный запах тела, когда он почти прижимается ко мне грудью… запах одиколона и пота… сука, отойди, мне дышать тяжело… моё дыхание участилось, стоим нос к носу, глаза в глаза, грудь к груди… он почти кричит мне в лицо обидные строки, на которые мне плевать… просто трудно дышать… моя рука ложится ему на грудь и отталкивает… появляется возможность глотнуть воздуха, но ненадолго. Снова его шальные глаза… и его тяжелое дыхание… отойди, ублюдок, мне трудно дышать… Сонные глаза тяжело разлипаются и смотрят со злобой на вибрирующий от звонка телефон. Пять утра… -Телефон… проклятье человечества… — хриплю я, садясь и поднимая с пола 0,5 минералки. Вибрация отдаётся эхом в черепной коробке. На шее до сих пор побаливает татуировка «1703». Блять, не стоило снимать тогда защитку на баттле с Джони… где мазь? Глотнув минеральной воды, встаю и вытаскиваю из ящика комода баночку с мазью и, взяв пальцем немного, смазываю тату перед зеркалом. Становится легче. Голова тоже проходит. Телефон заткнулся… но ненадолго… -Ну ёб… кто такой, сука, смелый.? Беру его и смотрю на дисплей. Номер неизвестный. Провёл по экрану большим пальцем и приложил к уху. -Да? -Здравствуй, Мирон, это Саня.— говорят на том конце трубки. -Какой к херам Саня? — я явно туплю… -ST Чё?! От… откуда, блять, он знает мой номер?! Провожу ладонью по лицу и зеваю. -Откуда ты взял мой номер? -Так это… ресторатор дал. Вот трепло… -Я чё звоню то… а, вот … не хочешь приехать на вечеринку? -А кто будет? — а ведь неплохая тема… -К сожалению никого. Остальные попросту отказались… так ты приедешь?— в его голосе надежда… может и вправду приехать? -Ладно… говори адрес.

***

-Ооо, Окси-ксимирооон! — улыбается Саня, пропуская меня в просторную квартиру. Светло. Музыка тихо играет. Грёбаный романтик… я смеюсь от собственных мыслей, прикрыв рот кулаком. -Что смешного? Только сейчас замечаю, что moscow man одет только в черные шорты по колени. Накаченое тело… татуировки на обнаженном торсе и руках… вспоминаю день баттла… воздуха… нехватает… хватаюсь рукой за вещи на вешалке. -Тебе плохо? Мирон? — мужчина осторожно сжимает моё плечо и ведёт в гостиную.— ээй, Окси, всё хорошо? -Д-да… просто жарко тут… -Серьезно? У меня тут как бы кондиционер! — смеётся Алекс, посадив на диван, — воды? Или покрепче чего? -Покрепче… Саша ушел на кухню, оставив меня наедине с тихой музыкой в колонках. -Утомлённые днём мы поём Колыбельные до тёмных времён. Что ещё остаётся нам? Смысл бороться, сила тьмы восстаёт со дна. Он слушает мои песни? Здорово… -Слышишь, Окси, тебе что именно налить? — кричит ST с кухни. -Водки… Мужчина угукнул, гремя бутылками, а я откинул голову на спинку дивана и, закрыв глаза, наслаждался своими же песнями.

***

ST идеален на баттле… эти глаза, смотрящие на меня из-под козырька кепки… эти глаза, что смеялись во время того, как я зачитывал свои строки… скрытое белой футболкой накаченое тело… ST, сука, схвати меня за руку до синяков! А это кто за его спиной? Серёга?! Да лаааадно?! Скрываю руками лицо и смеюсь! А дальше почти заикаюсь… -Продолжай… ты молодец.— говорит МС слева, мягко улыбаясь… вот это то меня и сбивает… -Мирон, держи. Я открываю глаза и вижу мужчину, протягивающего мне стопку с водкой. -Закуску нести? -После первой не закусывают— напоминаю я любителю пословиц. Он снова улыбается, почти выбивая из меня воздух. Моя рубашка прилипает к телу. Я хватаю из его руки стопку и мигом осушаю. Внутри стало хорошо… и тепло… и приятно… -Ещё? Отрицательно помотав головой, я попытался встать, но тут же был прижат сильными руками обратно. -Ты чё творишь.? ST наклонился ко мне и тихо прошептал: -Ты выиграл тот баттл… а я выиграю сейчас… -Отпусти…— так же шепчу в ответ, жмурясь.— мне больно… Саш, отпусти, руки больно… Мужчина серьёзно смотрел на меня, продолжая держать за запястья. Я не выдержал… -Отпусти, мне больно.! Продолжить я не успел. ST заткнул меня, прижавшись своими губами к моим. По моему телу прошла дрожь… где-то внутри что-то сжалось… Саша, что ты делаешь… Саша… скотина ты картавая… -Нежный…— шепчет в губы мужчина, всё-таки отпустив мои руки. Точно синяки останутся… -Оксимирон краснеет… боги, какой же ты милый. Я снова закрываю глаза, отдаваясь в сильные и теплые руки, осторожно снимающие с меня черную рубашку.

***

-МС справа, представься. -Оксимирон. Шум и гул толпы, радостные аплодисменты. И оглушающий крик. ST стоял, сложив руки за спину и типа улыбался. Так не умела улыбаться ни одна девка. Его типа улыбка… он будит во мне что-то… что-то странное… татуировка побаливает от внезапного пота. «1. 7. 0. 3.». Коренной петербуржец. Кто знает обо мне больше? Только я и мои фанаты. Ну, может быть, ресторатор… на баттлах все хватали меня за живое. Семья, учеба, работа, девушки… все хватали меня за живое. ST схватил больнее. -…«МИРОН ГОНДОН!». Мирон гондон… Мирон… извини… Я лишь помахал головой, мол: «А, похуй». Напиздел… солгал самому себе… и правда… гондон… -Мирон, просыпайся… Окси… Продираю полусонные глаза и поворачиваюсь к мужчине. Низ его и моего тел прикрыто не то пледом, не то простыней. -Как ты? Водички принести? -Са… ша… козёл ты картавый… Он улыбается, прижавшись губами к обнаженному плечу. Лёгкая дрожь. Так сладко… -Спой мне, Мирон… не своим фанаткам… мне. Кладу свою голову ему на грудь и, закрыв глаза, напеваю: -Утомленные днём мы поём Колыбельные для тёмных времён… -…что ещё остаётся нам? Что ещё остаётся нам? Смысл бороться, сила тьмы восстаёт со дна… Я закрыл глаза… есть персонажи: злой ботаник, добрый альфа-самец. И у них одна жизнь на двоих… и один конец…