***
В доме раздался звук ключей, что отпирают входную дверь. На пороге стоял Стайлз. Вошел в квартиру, кинул портфель на пол. Устало снял ногами кеды, прошел в гостиную — Паааап, — проверил — есть кто дома. В ответ тишина. Значит Стилински один. Поднялся на второй этаж в свою комнату. Сразу направился в сторону компьютерного столика. Привет — пишет Лидия. На лице парня тут же появилась счастливая улыбка. О, Лидия, привет — шустро набрал буквы. Не хочешь пойти со мной завтра в кафе? В ответ — согласие. Попрощавшись с Мартин, брюнет еще долго рассматривал её страницу на "Facebook". Рассматривал черты её лица, улыбаясь. Вдруг его взгляд упал на записку, что лежала на столе неподалеку от парня Сегодня приду поздно. Отец Стайлз устало улыбнулся. Весь дом в его распоряжении до поздней ночи, а значит он может включит любимую песню на весь дом, что он и сделал. Пританцовывая в такт песни, Стилински взял из холодильника сэндвич и разом запихнул его в рот.***
Этот вечер Твомбли никак не отличался от других его вечеров — такие же «посиделки» за телефоном. "Instagram", "Facebook", "Twitter". Эти социальные сети Стюарт успевает за день посетить раз пятьдесят. Расположившись на красном диване с желтыми и зелеными подушками, брюнет листает ленту новостей в "Instagram". Непонятно, чего он ищет. Ему просто нравится наблюдать за чужой жизнью. Вдруг в комнате раздается звук сообщения. Билли: Я придумал! Люди могут выкладывать фотографии в сетку, а другие их оценивать, комментировать! Это же гениально, не так ли? Это приложение будет самым популярным! — Это "Instagram", придурок. — озвучивает мысли в слух парень. Листает дальше ленту новостей. Вдруг Стюарт замечает знакомое имя — </i>BettyLange</i>. Неуверенно кликает на иконку, после чего его взору предстаёт красиво оформленная страница. Много публикаций и все такие разные. Вы, наверное, заедаетесь вопросом — кто ещё такая эта Бэтти Лэнч? Это девушка, которую Твомбли очень любил. Они пребывали в отношениях целых два года. За этот срок многое случалось — ссоры, примирения. Но в конце концов пара рассталась — Стюарту надо было уехать от любимой для поиска хорошей работы. Воспоминания съедают парня. Но вдруг он видит фотографию, на которой Бетти целует в щеку какого-то парня и запись ниже: Месяц вместе. Очень люблю и ценю тебя, любимый. Я очень счастлива! Брюнет перечитывает запись раз за разом, но не может поверить, что девушка так быстро забыла его. Прошли какие-то два месяца после их разрыва. Каждая буковка словно проходила лезвием по сердцу. И ещё множество подобных фотографий, которые «убивают» Стю. Блокирует телефон. Сжимает технику в кулак. Он просто не может поверить. Не может.***
Рапп натянул на голое тело чистую футболку, а поверх нее толстовку. Ему выделили отдельную комнату, в которой была большая кровать, шкаф и стол. Уютненько — одним словом. Не смотря на все удобства, вещей он не разбирал. Он вообще мало, что сделал. В кармане штанов все так же лежит канатка с кольцом, которое должно было красоваться на хрупкой и нежной руке любимой девушки. Он достает его из кармана и держит перед глазами. Сжимает в ладони и кладет на стол. В спортивных штанах и толстовке «падает» на кровать. Все тело ломит из-за тренировки, но он даже себе не признается, что у него что-то болит. А впрочем… Тело болит не так сильно как душа, испытавшая горечь потери. Он закрывает глаза и погружается в себе. Впрочем, как и каждый вечер.***
Митч просыпается с болью в шею и спине. Слишком твердая поверхность. Такое чувство, будто он спит не на мягком матраце, а на твердых камнях. Сжимает глаза, а потом открывает. Лодка. Он лежит, черт побери в лодке, которая привязана к веревке, а потом и к дереву на берегу. Парень искренне удивляется. Вспоминает все, что ему говорил Стен Херли и понимает, что если верить его словам то в двадцати километрах от дома, где он и другие живут, нет никакого озера и домика на его берегу. Он вылазит из лодки и босыми ногами становится в холодную воду. Концы штанов моментально становятся мокрыми, но ему плевать. Он пытается понять что за хрень происходит вокруг него и какого черта он оказался в этом месте. Нажимает на ручку двери, ведущей в деревянный домик, и та с легкостью поддается. Парень заходит в дом. Вдруг чувствует чье-то присутствие. Рапп медленно, как можно бесшумной, достает ружье из джинс и направляет вперед, держась за него двумя руками. Вдруг видит перед собой парня лет 18, но то, что действительно поразило Митча так это то, что этот парень был его копией. Самой настоящей. Направляет пистолет на свое «отражение» — Кто ты такой? — грозным тоном спрашивает мужчина. — А…Стайлз. Стайлз Стилински. — быстро отвечает брюнет, параллельно поднимая руки вверх. — Что ты тут забыл? — Гораздо важнее почему мы с тобой так похожи? — загадочно смотрит на Раппа. Мужчина опускает оружие. Всматривается в испуганные янтарные глаза визави. Митч понимает, что этот безобидный паренек не представляет никакой опасности для него — убийцы, что отнял десятки жизней. Но неожиданно боль разносится по телу Митча. «Тупая» боль, что ударяет прямо в голову. Тело убийцы падает на пол. С губ Стайлза врывается глухой удивленный полу крик. Но потом он видит перед собой парня примерно его возраста, в очках, нежно-голубой рубашке и в потрепанных джинсах. В руках у него ваза, которой он «отключил» Раппа. Стилински пригляделся и… лучше он этого не делал: родинки, рассыпанные по всему лицу, вздёрнутый нос и тонкие губы как… как у самого Стайлза. Удивленно открывает рот. Подростки переглядываются. — Офигеть… — прикладывает руку ко лбу, закрывает глаза, будто бы пытаясь проснуться от этого «сна». А сон ли это?***
Лис хрустит шеей. Взгляд его падает на свои же руки, которые в крови молодой блондиночки… Ну хоть что-то хорошее, ведь впервые на свою тысячелетнюю жизнь, если ее можно так назвать, он не знает где он. Осматривает помещение. Комната. Судя по всему — гостиная. Камин, диван, полки с книгами. Лису не интересно обстановка вокруг. Ему просто нужно знать где он, понять, что ему ожидать. Демона отвлекает грохот будто на пол упало чье-то тело. О да, этот звук он точно узнает. Он слишком часто его слышит. Развязной походкой идет на звук. Коридор. Прищуривает глаза видя тех, кто перед ним. Блядский Стилински, его он не с кем не перепутает. Нет, конечно рядом со Стайлзом стоит еще один парень, а на полу еще один, и они все трое как под копирку, но его интересует именно блядский Стилиснки. Похоже, эта заинтересованность взаимна. Стайлз скользит взглядом по еще одной копии себя и понимает, что это не просто копия, это — чертов Ногицунэ. Синяки под глазами, бледная кожа и ухмылочка на лице, а предположения подтверждает кровь на его руках. — Ты же мертв, Ногицунэ… — шепчет он. — В этот раз, ты оказался умнее, Стайлз, и сразу понял кто я. — насмехается над ним. — Но чего тебе стояли твои прошлые ошибки? — Та-а-к, нет, нет, нет. Это все сон. Всего лишь сон. — паникует Стилински, переводит взгляд на руки. Когда его мучили кошмары, парень считал свои пальцы — во сне их всегда больше. Но нет. Не в этот раз. Все десять. Каждый из них думает, что это всего лишь сон, но это не так. Да, это нереальность, но почему это не может быть правдой?