Перед битвой

С рассветом ухожу я в бой. Там ждет меня и кровь, и боль, И страх, и стон, и звон клинков, И лязг и гром стальных подков… Я знаю, смыслу вопреки, Тогда, на берегу реки, Неверный путь был мною выбран… Но нет! Финал еще не сыгран! Я не жалею ни о чем. Стрелой, кинжалом и мечом Себе дорогу пробиваю, Страх и сомненья забываю. Все так легко: скачи вперед, Забудь о том, что смерть придет. Опасность – встреть лицом к лицу, Как должно храброму бойцу. Враги – убей или умри, Друзья – их у тебя лишь три: Конь быстрый, лук, стальной клинок, А после – белых роз венок, Что на могилу твою ляжет, И скальд, что в песнях перескажет Историю твоих побед И тяготы снесенных бед. Но все же… это ли награда За раны, кровь, что на преграды Лилась горячею рекой, И за утерянный покой, За скачку дикую сквозь ночь, За ужас, что нельзя помочь Смертельно раненному другу? Все повторяется: по кругу Сегодня его память пьют, А завтра в чаши разольют Вино, чтоб помянуть меня… Но меркнет красный отблеск дня. Уснуть бы мне, да сна всё нет, Сознанья угасает свет, А в душу заползает страх С насмешкой в ледяных глазах. «Боишься? Правильно. Сейчас Тебе сверкнул в последний раз Закатный луч. А на заре Твоя погибель уж в седле Тебя ждать будет. Не уйдешь! С коня на землю упадешь, И смерть прискачет за тобой. Ну что, вперед, в последний бой?..» Нет сил тот голос заглушить, Нет силы гордость разбудить. И я лежу, смотрю во мрак, Стараюсь волю всю в кулак Собрать, прогнать виденья прочь. Как бесконечна эта ночь! Ночь перед битвой… Я встаю И друга своего пою. Уткнувшись в шелковую гриву, Шепчу ему, что он красивый. Его обгонит только ветер, Он самый лучший конь на свете. Я им горжусь – мой верный друг. Измена не редка вокруг, Но знаю: конь мой не предаст, Хоть и на выходки горазд. Его боятся. Седока Он может сбросить в два прыжка, Упрямством норов показать И у дверей конюшни встать Как изваянье. Но всегда Он чувствовал, когда беда, Когда он должен замереть, Когда стрелой вперед лететь. Он жизнь мне много раз спасал, Со мной скитался и страдал. Девчонку, гордую до слез, Он в первый бой когда-то нес. И понесет в последний, коль Судьба распорядится столь Сурово… Ветер зашептал, Что новый день почти настал. Все пробуждается, и вот С востока льет свой свет восход. Осталось косы заплести, Сказать последнее "прости" Воспоминаньям и друзьям, Любимым и родным краям, Всему, что было, что уйдет, И что в последний раз пройдет Перед глазами, если мне Смерть предначертана в броне. Играет рог. Прыжок в седло, Взгляд в небо, вздох, меч наголо, Команда: «Вскачь!», рывок коня… От ветра, словно от огня, Горит лицо, и кровь кипит, А под кольчугой грудь дрожит. Поют рога… Вперед, вперед! Быть может, смерть меня там ждет, Удар ножом из-под клинка, Быть может, – слава на века.