Пусть быстрее вновь настанет дождь.

      «А ты точно не по девочкам?»       Наверное, всё началось именно от этого шутливого вопроса подруги. Может я просто перечитала рассказов? Или все эти шуточные действия одноклассниц, показывающие несвойственную им любовь друг к другу? Или просто интерес? Интерес к тебе…       Я в который раз смотрю на тебя. Ты тихо сидишь за третьим столом на втором стуле с краю. Ты всегда там сидишь, это я поняла ещё с третьей встречи с тобой. Что-то читаешь, поправив прядь коротких волос за ухо. В какой мир ты погрузилась на этот раз? В шестнадцатый век или же далеко в будущее? Кто ты? Рыцарь, ищущий приключений и справедливости, или же принцесса, ждущая шанса выбраться из высокой башни, чтобы впервые ступить босыми ногами на зелёную траву? Или же ты учёный, который ищет средство от очередного фэнтезийного апокалипсиса? Детектив, курящий трубку, который нигде не находится без своей лупы? А может и вовсе актриса в шелках, чья улыбка пленяет любого?       Ты украдкой улыбаешься тексту в книге. Расскажи, расскажи мне, что вызвало у тебя улыбку, от чего на твоих щеках появились ямочки, которые мне так нравятся в тебе? Мне многое нравится в тебе. Твоя детская улыбка, большие карие глаза, вогнутый нос, щёки, на которых слегка виднеются маленькие капилляры, придающие щекам румянец. Твои волосы часто скрывают твоё лицо от посторонних глаз. Порой мне охото подойти и убрать с твоего лица чёлку, лишь бы подольше полюбоваться твоим лицом.       Вздрагиваешь, когда в кармане вибрирует телефон, сообщая о пришедшем SMS. Ты тихо оглядываешься, проверяя, не потревожила ли других читающих в зале. Твой взгляд даже на секунду не пересёкся с моим, хотя я так хотела вновь взглянуть в твои глаза. Убедившись, что все продолжили читать свои книги, смотришь в телефон и вздыхаешь, убирая технику в карман сарафана. Встаёшь, попутно закрывая старую книгу. Я смотрю тебе вслед, а ты уходишь с книгой к выходу. Вздыхая, понимаю, что в очередной раз не поборола страх, не успев с тобой познакомиться.       За окном льёт мелкий дождь. Я слышу это краем уха, поправив съехавшие на край носа очки в чёрной оправе. Желание посмотреть на тебя пересиливает, и я иду к окну в зале библиотеки. Вижу, как ты выходишь из здания, смотря на дождь. Ты без зонта? Но ты ведь простудишься, чем ты думала, глупенькая? Оглянувшись, я посмотрела на стол, где совсем недавно сидела, читая стихи и смотря на тебя. Из сумки выглядывает зонтик.       Уже через пару секунд я бегу по лестнице второго этажа, лишь бы успеть. В руках зонтик. Чувствую, что вот-вот упаду, спотыкаясь, но держу равновесие, зная, что нельзя терять ни минуты. Выбегаю на улицу и бегу. Бегу к тебе. Ты мелко дрожишь, стоя на автобусной остановке. Оборачиваешь голову, смотря на бегущую, словно угорелую, меня, которая на ходу раскрывает зонт. Я останавливаюсь в нескольких шагах от тебя. Молча смотрю в твои глаза. Ты немного смутилась от такого зрительного контакта, от чего сделала вид, что смотришь, не подошёл ли твой автобус. Не подобрав слов, я просто протягиваю тебе зонт, скрывая твою голову от льющегося дождя, оставаясь под струями воды. Ты недоуменно смотришь на меня, смутившись больше. Ты удивлена, а я взволнована.       — Ты простудишься, — тихо пролепетала я, поправив очки, на которых уже скопились капли дождя. — Возьми мой зонт. Пожалуйста.       — Но… Ты ведь тоже можешь заболеть, — робко говоришь, пытаясь вернуть зонт, но я лишь отдаю его тебе вновь, ладонями касаясь твоих пальцев.       — Нет, не заболею. Возьми его, прошу.       Ты смущённо киваешь, покоробившись с минуту. Слышится трение резины о мокрый асфальт. Мы смотрим на подъезжающий автобус. Бежишь к нему, боясь опоздать. В твоих руках мой зонт. Я смотрю тебе вслед, стоя под проливным дождём. Вскоре автобус закрывает свои двери, скрывая тебя от меня сквозь усыпанное каплями дождя стекло окна. Вижу, как ты садишься у окна, держа в руках мой жёлтый зонт. Твоя рука мягко касается стекла, а губы шепчут тихое «Спасибо».       Я смотрю, как автобус скрывается вдали. Об асфальт бьются дождевые капли. Я уже промокла до нитки, но стою на месте. Я всё ещё вижу в окне уезжающего автобуса жёлтый зонт. В голове же звучит одна фраза:       «Пусть быстрее вновь настанет дождь.»

Водонепроницаемая, стою под дождем. Потому что состою из мыслей и слов больше, чем из воды. И влажностью дождевой до чистоты не наполниться, не испариться туманом, нам не запомниться в отражениях океана, но лишь друг в друге можно остаться.