Oh my my

Холодный ветер беспощадно треплет занавески в нашей спальне. Он здесь частый гость и с уверенностью может назвать себя хозяином этой комнаты. Мне не приходится просыпаться, ведь я не спал. Поэтому просто спускаюсь вниз, на кухню, где на столе меня ждет завтрак: вафли, которые стоят здесь ровно сутки. Возможно, я сумасшедший, раз чувствую едва уловимый запах твоих духов в квартире. Но это единственная вещь, не считая фотографий, которые остались в коридорах этой квартиры. Каждый гребаный день я сдерживаю все эмоции в себе. Зачем? Слёзы не помогут пережить мне завтрашний день, который будет точь в точь, как и этот. Завтрак снова остается нетронутым, и я бесцельно брожу по квартире, не зная, как мне отвлечь себя. Это ужасно. Всё, происходящее сейчас. Еще месяц назад я бы и думать не стал о таком исходе, но.. Да, ты ушла от меня. И сейчас мне приходится искать новые смыслы жизни, чтобы хоть как то продолжать существовать. Вхожу в нашу спальню, обессилено рухнув на кровать. Прямо передо мной на стене висит твоя фотография: ты улыбаешься, придерживая тонкими пальчиками венок из ромашек на своих светло-русых волосах. Я никогда не сниму ее. Она будет вечно здесь, перед моими глазами. Я много думал о том, что всё еще может вернуться. Что однажды в почтовом ящике я обнаружу письмо от тебя, которое я прочитаю и сохраню, чтобы запомнить твой красивый размашистый почерк. Так прошел месяц, и в глубине души я понимал, что не будет письма. И тогда я решил начать писать письма сам. Тщательно подбирая слова о том, как ты важна для меня, я портил бумагу. Почему портил? Эти письма без адреса. На самодельном конверте я синими чернилами выводил «Для тебя» и складывал в ящик. Там уже целая стопка таких писем. В день по письму. Всё потому что я не знаю твоего нынешнего адреса. Клянусь, если бы я знал, ты бы получила их. Сейчас я понимаю, что изливал душу в бумагу, которую сожгу в один из зимних вечеров в камине. Но даже так, ты не станешь для меня историей. Я буду вечно любить тебя. Иногда просыпаясь, мне кажется, что часть шкафа, которая была твоя, открыта. И я вижу все твои платья. А позже я слышу, как звонит твой телефон, который ты всегда хранила в ящике письменного стола. В такие дни я прихожу к тебе. В квартиру, из которой ты переехала ко мне. Но ты не возвращалась туда, когда мы расстались. И поэтому я даже не надеюсь, что ты откроешь мне дверь, но все равно продолжаю звонить и стучать в нее. И так ровно месяц. Тридцать дней подряд я захлебываюсь в воспоминаниях о тебе, о нас.. А на столе меня ждет завтрак. И я чувствую твой запах в каждом метре квартиры…