Запах спелых яблок

За окном синего «BMW» мелькают деревья. Берёзки, ели, сосны, осинки, какие-то кустики, тусклые цветочки, куча травы — всё сливается в одно буро-зелёное пятно тоски и скуки. За два с лишним часа поездки мне уже успел надоесть этот бесконечный пейзаж. Одно спасает — музыка, её можно слушать вечно. В моих наушниках звучит очередной любимый трек. Я отбиваю ногой ритм. Жаль, не могу подпевать. Какой солнечный день. Жаркий, душный, неприятный. Даже комары летают медленно, лениво. Мне ничего не стоит убить, допустим, вот этого, даже не замечающего моих аппетитно открытых для укуса коленей. Но я не хочу. Зачем? Он и так сдохнет от жары. Смысл брать на себя очередное убийство беззащитного насекомого? А может, убив его, я наоборот освобожу несчастное создание от мучительной жизни? Плевать. Пусть живёт, пока меня не трогает. Из моего полностью открытого окна дует ветерок. Я вытягиваю руку и чувствую скорость. На спидометре где-то 120 с лишним. Дорога всё равно пуста — моего отчима сейчас не волнуют правила дорожного движения. Да и кого они вообще волнуют в таком захолустье? Этим летом я полностью посвящу себя лени и ничегонеделанию. Я предвкушаю пару месяцев полнейшей свободы от родительского контроля. Может, начать вести ночной образ жизни? Я, всё же, «сова». Ухмыляюсь собственной мысли. Хоть какой-то плюс в том, что я уезжаю в загородный дом к сводному брату и его маме — бывшей жене своего отчима. Является ли вообще сын моего отчима моим сводным братом? Надо глянуть в интернете. Отец чёрт знает где. Охотнее я бы, конечно, поехал к нему, не будь он в постоянных командировках. Может быть, это одна из причин, по которой мама с ним развелась? Давно это было — лет пять назад, а я всё очень хорошо помню. Наверное, больше всего тогда меня впечатлили слёзы мамы. Она редко плакала… по-моему это первый и последний раз, когда я видел её настолько подавленной. А тут он, отчим — высокий статный мужчина, с волосами, чёрными как смоль; красивый, как из рекламы одеколона. К тому же, директор солидной компании и просто хороший человек. Его сердце тоже было разбито разводом. По его рассказам, за свои сорок с лишним лет он повидал немало женщин. Чем же его привлекла моя мама? Наверное, чувством юмора. На каждый его рассказ она лишь покачивала головой, отшучивалась и снисходительно ласково называла «Казанова». Меня всё устраивало в новой пассии мамы. Главное, что она счастлива. Так почему бы не подарить им несколько дней лета вдвоём? Тем более, отчим обещал мне шикарное времяпрепровождение… интересно, что он имел в виду? Ох, не важно, просто выделите мне отдельный уголок, дайте интернет и не трогайте. — Скоро приедем, — говорит отчим. — Угу, — безразлично откликаюсь я, услышав его ухом, не заткнутым наушником. Обычно меня совершенно не напрягают такие долгие поездки. Более того, мне они доставляют удовольствие, пока не села зарядка телефона. Наблюдать за тем, как в ритм музыке быстро мелькает один и тот же пейзаж за окном… прекрасно. Дом, к которому мы подъезжаем, похож на дом весьма состоятельной семьи, коей, видимо, и является семья, частью которой мне придётся стать этим летом. Обязательно ли это? Обязательно ли становиться частью семьи? Мне больше нравится перспектива всё лето просидеть не выходя из комнаты: читая книги, сидя с друзьями в «Скайпе», слушая музыку и играя в нового «Ведьмака». Ну что поделать, такова моя «совиная» натура. Отчим, увидев Марка, только улыбается и достаёт пузатый кошелёк. Я лишь закатываю глаза, пока он отсчитывает ему деньги. Алименты? Только вот мой «сводный брат» уже далеко не ребёнок (я знаю, что ему недавно исполнилось двадцать один, но выглядит он моложе). Деньги на карманные расходы? Да, с таким папашей можно вообще не работать. Может, отчим просто чувствует вину, что оставил их, а, может, он платит за то, что я здесь остаюсь… Хозяйка, как ни странно, не выходит, чтобы встретить дорогого гостя. Пф, больно надо. — У тебя голубые волосы, — констатируя факт, приветствует меня Марк, наконец уделив мне свое «царское» внимание и опустив на меня свой снисходительный взгляд. Именно снисходительный. Он — единственный принц этого замка, этого дома. Так, ладно, но где же «королева»? — Да, — немного смущённо подтверждаю очевидный факт, а потом зачем-то поправляю. — Бирюзовые. Волосы я покрасил прошлым летом: тогда в своей внешности надоело буквально все, я действительно отчаянно психовал. Ну и, конечно, юношеский максимализм, куда без него. Желание пререкаться с родителями почти пропало, а цвет волос остался. Почему бы и нет? Миленько так, будто я Перри Утконос* в человеческом обличье. Марк очень красивый, со своей «утконосовой» внешностью я ему не конкурент. У него контрастная, с непривычки немного пугающая, но очень привлекательная внешность. Чистая бледная кожа, густые ресницы и брови, такие же тёмные волосы, как у отчима. Но вот серые глаза совершенно другие, холодные. В радужку, обведенную черной линией, как будто кто-то накидал льдинок, или там разбили стекло, которое разлетелось на множество острых осколков. Он очень высокий и худой. Одет не броско, но и не по-домашнему: дорогое черное поло с коротким рукавом, джинсы и кроссовки. Минималистично, ничего лишнего. Ни часов, ни каких-либо других аксессуаров. У Марка высокие скулы и тонкие губы. Похож на… казаха? Мне кажется, именно так выглядел бы южный народ, не будь у них смуглой кожи. Почему он не улыбается? Почему ведёт себя так странно, смотрит так высокомерно? Интересно, как он выглядит улыбающимся? Ох, ладно, что-то понесло меня в бирюзовые дали… — Ладно, развлекайтесь! — напоследок бросает нам из окна машины отчим, и «BMW» трогается. Вот теперь точно нет пути назад. Только оставаться с этим недружелюбным типом. Конечно, можно пойти до дома пешком, но это будет больше похоже на подвиг Ломоносова. — Тебе помочь? — спрашивает Марк, кивая головой на мой чемодан. — Сам справлюсь, — отвечаю я, понимая, что его предложение было скорее дежурным, чем искренним желанием угодить. Он лишь хмыкает, и мы идём в дом. Похоже, он совершенно не в восторге от моего приезда. — А где Елена Анатольевна? — спрашиваю я, забыв, что отчим строго-настрого запретил мне называть Лену на «Вы». — Мама уехала ненадолго, — отвечает Марк, выждав неловкую паузу. Зачем он это делает? Обжигает холодом своих ледяных глаз. Мне жутко некомфортно. — Надолго? — уточняющего вопроса глупее я не мог придумать. Но что-то я залип на разглядывание его ресниц. — Ненадолго, — раздраженно повторяет парень. — Недели на две, — всё же уточняет он. Мне хочется присвистнуть, но я стараюсь соблюдать все правила приличия. И это «ненадолго»? Как можно оставаться с этим монстром в одном доме целых две недели? — Второй этаж, третья дверь слева, — говорит Марк, будто услышав мой немой вопрос, когда мы доходим до лестницы. Запереться от твоей странной злобы в комнате и не выходить оттуда, что ли? — Как устроишься, жду тебя внизу для уточнения правил. В зале. Сам его найдёшь, не тупой… наверное. Правил? Каких таких правил? Я что, в лагере? Да уж. Гостеприимность — не лучшая черта Марка. И почему же отчим сказал, что мне здесь понравится? Остается рассчитывать на привлекательность самого места, где мне придётся провести эти дни. Захожу в свои новые владения и замираю от красоты, открывшейся мне. Комната небольшая, оформлена в приятных тонах: светло-бежевые обои, пол из дерева, напоминающего березу (как и во всем доме), ковёр под цвет стен, шторы из плотной ткани под цвет ковра. Я ухмыляюсь, всё здесь так предельно гармонично: подобрано по цвету и фактуре с претензией на идеальность. Даже небольшой холодильник (Мини-бар? Что, как в отеле?) идеально вписывается среди компьютерного стола, небольшого комода, полок, заставленных книгами разной толщины и содержания. Я провожу рукой по чистым от пыли корешкам книг (кто-то явно провел здесь генеральную уборку), любопытно открываю этот холодильник и удивлённо охаю. Да уж, этот «кто-то» еще и позаботился о том, чтобы я не умер с голоду. Не сказать, чтобы здесь была хоть какая-то действительно правильная и сытная пища, но одна из полок, полностью посвященная мои любимым шоколадным батончикам, очень меня радует. Наспех распаковав и разложив из чемодана вещи, я спешу спуститься вниз, к Марку. Не хотелось бы долго копаться — еще успею всё посмотреть. Гораздо важнее сейчас узнать как надобно себя здесь вести, чтобы меня просто оставили в покое. Зал найти легко — хотя бы по большому чёрному кожаному дивану, на котором развалился мой «сводный братец». Бросается в глаза бар с красивой чёрной стойкой и высокими стульями. Полки заставлены различными алкогольными напитками и сиропами. Мечта. Интересно, Марк разрешит что-нибудь намешать? Судя по его хмурой натуре, вряд ли. — Слушай и запоминай, — начинает он, только увидев меня. Я замечаю ноутбук на его коленях. — Сидишь в своей комнате и не высовываешься, вечером и ночью вообще ведешь себя так, будто тебя нет, — продолжает Марк, не отрываясь от экрана и по ходу что-то печатая. Я опять удивляюсь — на этот раз его способностям набирать текст и что-то говорить мне одновременно. — Туалет — следующая дверь после твоей. Ванная рядом, но успевай её принять до девяти вечера. Есть ещё на третьем этаже, но тебе туда не надо. У него низкий вибрирующий голос. Приятный, но такой же холодный, как и его глаза — немного пугающий. Кажется, я начинаю пропускать его слова мимо ушей, но вовремя прихожу в себя. — Если что-то хочешь взять из этого бара или еды, сначала просишь меня. Но лучше не проси. И давай без дебильных вопросов. Всё. Отлично. В ответ не могу вымолвить ни слова, я немного шокирован таким грубым тоном и какими-то странными правилами. Лишь кратко киваю и просто ухожу к себе. Падаю на кровать. Она довольно широкая. Кажется, такие кровати называют «полуторками». Мягкая. Закрываю глаза и перед глазами сразу возникает лицо Марка. Угораздило же меня родиться геем. Во что же превращается этот дом ночью? * персонаж из мультфильма «Финес и Ферб»