Он держит мёртвые цветы

      Очередной скучный день. Точнее, уже вечер. Снова я сижу тут, на крыше одной из многоэтажек. Когда-то я сидела здесь в одиночестве, мысленно перебывая в своих мирах, но буквально месяц назад тут появился странный парень… Хотя говорить, что он странный я не имею права, ведь, как говорят, окружающие, я сама очень странная. Не знаю, почему они так считают, но есть догадки.       Этот парень долгое время просто молчал, так же как и я, и мы вместе проводили тут порой целые ночи, не произнося при этом ни слова. Я не замечала его, да и какое мне до него дело? Сидит себе спокойненько, молчит, меня не трогает, не мешает путешествовать по моим маленьким миркам, существующим только у меня в голове, ну и, возможно, где-то там, в далёкой-далёкой параллельной вселенной. Я так же никогда не лезу к нему. Молчу, сижу, не трогаю его и даже не смотрю в его сторону. Почти не смотрю.       Но наше молчание закончилось. А жаль. Эта тонкая невидимая ниточка тишины и понимания друг друга, без единого слова связывающая нас до этого была безжалостно порвана. Прервана его тихим, мелодичным голосом. Никогда бы не подумала, что у парня его возраста может быть такой красивый, в некотором роде даже детский голос. Но он заговорил, и я убедилась в том, что такое всё-таки может быть. Его голос ему подходил. Тихий, ласковый мелодичный и спокойный голос, а сам он невысокий, примерно, как и я, заострённые черты лица, небольшие тёмные глаза, цвет которых я так и не разглядела, которые смотрели куда-то в пустоту, и длинные, примерно по-плечи? растрёпанные светло-русые волосы. А ещё я отметила, что если бы у него были белые большие крылья, то он был бы очень похож на ангела. Я даже зарисовала его с крыльями. Получилось очень красиво, и это даже при том, что художник из меня никудышный. Но получился он у меня красивым из-за того что он сам красивый, и нарисовать его плохо просто невозможно. Он заговорил. В этот день он сказал всего лишь одну фразу. Странную фразу, но я её запомнила. Она запала мне в душу, и каждый раз при виде парня в голове у меня пролетало это предложение, сказанное им. - Книги не падают с обрывов.       Я не подумала, что это бред. Нет, это не может быть бредом. И в этом я уже убедилась больше сотни раз.       Во всех своих мирах я специально кидала книги со всех обрывов. С невысоких, дно которых можно разглядеть, с огромных, дно которых скрывал густой-густой туман. Они не падали. Я снова кидала, роняла, а они не падали. Нет, они падали, но вверх… Но, думаю, если вверх, то это не считается. Или считается?       После этой фразы он снова не говорил, но та тонкая ниточка была уже порвана и не восстанавливалась. Тишина стала натянута, стало больно сидеть на этой крыше, и поэтому он снова заговорил своим ровным тихим голосом.       Я хочу нарисовать его голос. Но как? Я ведь не умею рисовать голоса. Надо бы научиться и нарисовать…       Он говорил много и безостановочно. Он рассказывал о чем-то непонятном для меня, но я слушала. Внимательно слушала и радовалась, что вот он, человек, которого я так долго искала. Человек, который не боится и показывает мне свою душу, свои скрытые миры. Ведь эти скрытые маленькие мирки есть у всех, но люди молчат. А он не молчит, он говорит, рассказывает, мечтает вслух.       Я не знаю его имени, но про себя называю его Сиэлем. Почему? Да просто так. Это имя у меня ассоциируется с ангелами. А кто он? Правильно, ангел. А, может, и нет. Но он всё равно Сиэль.       И сейчас я снова сижу тут, на краю нашей крыше, и слушаю его голос при этом пребывая в своих мирах. Он не против, он понимает, а я не против, чтобы он мечтал вслух, я понимаю. Ведь рано или поздно людям нужно высказываться, даже если ты не человек, а ангел, всё равно высказаться нужно.       На секунду я отвлекаюсь от своего нового вымышленного мира и прислушиваюсь к голосу парня. Тихим размеренным голосом, в котором проскальзывают нотки улыбки, он говорит: - В мечтах на кухне пахнет счастьем.       Я улыбаюсь. И снова он прав. Да, там всегда пахнет счастьем. Это очень мило. Спасибо, Сиэль, что открыл мне такую простую истину. Спасибо.       Я запомню эту фразу. Я запомню этот запах. Я запомню этот голос. Я запомню этого ангела. Я запомню этот мир. Его мир. Мой мир. Наш мир.       Интересно, люди когда-нибудь задумывались, что, возможно, мы являемся плодом чьей-то фантазии. Плодом такого же человека, как я, или как Сиэль. Если это правда, то я даже рада, что мы с Сиэлем появились в одном мире. - Ты всегда молчишь. - Я слушаю.       Спокойно ответила я. - Смеёшься надо мной? - Нет. - Ты Ведьма? - А ты Ангел?       Мы замолчали, посмотрели друг на друга. Впервые. Впервые за этот месяц мы вот так пристально смотрели друг другу в глаза. Мы вообще впервые смотрели друг другу в глаза. А они у него медовые. Он точно ангел, никак иначе. - Почему ты ходишь сюда?       Я задумалась. А и правда, зачем? Я не знала, как это сказать, но фраза сама вырвалась из меня. - Во время заката я создам новую личность. - Надеюсь, у тебя получится. - Я тоже.       Молчание. Сладкое, тянущееся, прямо как мёд… Как глаза Сиэля… Мы молчали.       Сегодня новый день. Нет. Новый вечер. Живу от вечера до вечера. Нет такого времени суток, как день, утро, обед, есть вечер и ночь. Нет реального мира, есть лишь крыша, его тихий голос и наши миры, наши фантазии и мечты. Его нет. Ангел улетел? Ангел пал? Где он? Куда пропал?       Вечер четвёртый. Его нет. Снова. Он больше не придёт. Или придёт? Я не знаю. Мне плевать. Нет, не плевать. Его голоса мне не хватает. Я так и не нарисовала его голос. Надо бы нарисовать. А как? Срисовывать с натуры? Но как срисовать голос? Как срисовать голос человека, которого нет рядом? А может он тут, но я его не замечаю? Он ведь может так, он ведь Ангел.       А вдруг он не Ангел? А вдруг он просто плод моей фантазии, персонаж одного из миров, который исчез навсегда?       Вечер восьмой. Я опаздываю. Вот я на крыше. Сиэля нет. Как всегда. Я привыкла. На перекладине, которая была на краю крыши, не позволяя людям выпасть, висел небольшой лист бумаги. Идеально белый, на котором ровным аккуратным почерком выведено четыре слова.       Это написал он. Ангел. Сиэль. Не важно. Просто Он. «Он держит мёртвые цветы.»