Лекарь
28 июля 2017 г. в 22:58
Вот пустошь — лечит любых убогих и любит как драгоценных чад.
Милая пустошь, твои дороги меня без скальпеля обнажат: на пальцах ведь не осталось места без ран, скола, следов ожога, с какого скисшего сделан теста, что никто не желает трогать (если никто не желает только оставить телу еще следов)?
Милая пустошь, в моих осколках есть много гнили твоих цветов: смотри, из глаз вырастают маки лопнувшей сеткой сосудов век, кости — мука, ну, а кожа — злаки, я твой излюбленный из калек, а в позвоночнике прячу вереск, хрупкий и сильный, дающий сок.
Ты во мне, и это такая ересь, что только с ней я еще не сдох. Ты во мне, я в тебе — до тревоги, до безумия осознавать, что пустошь лечит любых убогих.
Меня целебнее убивать.
Примечания:
Пустошь ко мне вернулась. Маки, вереск, колосья, - все это вы видели здесь не раз. Нет смысла рассказывать. Чтобы вылечить, мало нарвать трав, надо их изрезать, иссушить, измучить, чтобы они отдали все целебное. Если ты сам себе лекарь, сам себе пустошь лечебных трав, то лечение значит смерть. Именно поэтому проще лечить других. В таком случае цель точно оправдывает средства.