Жив

Я целую тебя в плечо, чтоб уверить: я еще жив. И, воюя с параличом, я рисую узлы души, я черчу акварелью мир, поцарапанный и пустой, где ни мора, ни войны, только солнце и прибой. Где лишь реки и поля, и небесного цвета лён. Где песчаная заря улетает как мотылёк. И остались здесь только мы, наши книги и постель, только темно-ночная синь, ускользающая во тьме, что окутала нас собой, согревая в последний раз. Я тянусь до тебя рукой, всё стараясь тебя обнять. Только ты – очень далеко, не достать тебя всё никак. А под боком лишь рай и… рай, только горы и цветы. Я пытаюсь тебя сдержать, чтобы вдруг не исчезла ты, и рисую моря и бриз, и горный, хребетный стан. Я рисую счастливый мир, где тебя не пришлось искать. Только меркнет твой силуэт, и сквозь пальцы скользит акрил. Мир рисован, разлит, раздет, мир и дышит с последних сил. Мир бракованный и пустой – только часть моей души. Я целую тебя в плечо, чтоб поверить, Что всё же жив. 30.IX.XVI