Говорят

Где-то там на дне перегной морской, Темнота да гниль — гиблый вязкий ил. Говорят, там есть свой особый мир, Из глубин глядит кто-то неземной. Говорят, что он — как китовий зов, Что тревожит тишь, темноту и синь, Где бурлит вода у могучих спин Или острых свист слышен гарпунов. Говорят, он там, где из мёртвых туш Всё пластают жир и сливают кровь Прямо в муть воды. Ну, а может, вновь Просто ложь да блажь, да пустая чушь. Говорят, что он с чернотою глаз И не бес, не бог, и не тёмный дух. Можешь звать его — будет слеп и глух, Или метит вдруг хоть кого из нас. Говорят, что он может лик людской Принимать порой и давать нам сил. Или век молчать, как бы ни просил Человек-глупец в тишине пустой. Говорят, ему веселее нет Наблюдать, как Нас убиваем Мы, И печать его под водой не смыть, Будто чёрный ил, въелся в кожу след. Он везде, нигде, он в конце начал, Он что хруст костей, песня перед сном, На пути твоём, добром или злом. Ну а, впрочем, кто это всё сказал?