Ромашки

Утро. Тихо, только соловей поёт о чём-то в ветвях, да ветерок колышет траву. Ещё чьё-то тяжёлое дыхание, звук сминаемых ногой стеблей. Поле. Ромашки. Белые, хрупкие… и невинные. Как она. Холодная роса осыпалась на белую ткань, а туман бесшумно заволок в свои объятия. Ветер прислонил нежный цветок к разгорячённой щеке. Жаркий воздух вырывался из уставших лёгких, дрожали грязные пальцы, трепетали ресницы, в которых застряли капельки не то тумана, не то слёз. Она, тратя последние силы, подняла лицо вверх. Сизое небо, воздушные розовые облака, бледная тень луны. Равнодушные, красивые, зыбкие. Пересохшие губы застыли в улыбке, веки дёрнулись в последний раз. Чёрные волосы рассыпались по мертвенно-бледной коже. Пел соловей, поднимался красный диск солнца, ромашки шептали прощальные слова, прохладный воздух нежно обдувал холодеющее тело. Ушла, пробежавшись напоследок по полю. Не осталось с ней сожалений, обид, потерь, горечи, слёз, пророненных на мокрую траву. Ушла и оставила всё там, где оно имело значение.