Двигатель регресса

Ночь. 20 (блять) 17 год, где естественный отбор, это выстрел в упор. 21 век. Люди топятся в устьях у пересохших рек. Мир в развалинах и планета больна. Отравлена ядом, под названием "люди". Здесь мораль тебе принесут на блюде, а потом затолкают в глотку, сверху приправив дешёвой, палёной водкой. Но вот незадача, когда ты пьян, только и слышно "Ну как же так? Такой молодой, а совсем дурак". Только все упускают из виду метку сообщества анонимных... несчастных людей (где-то на подкорке мозга). Мир теперь состоит из бывших блядей, с вбитой в голову мыслью: "Мне Все Должны". И вот, наступает день. *** По клумбам, с плотоядными васильками, катится на роликах двадцатилетний малыш. Вот там люди падают, словно случайно, с крыш. Кто-то молча горстями глотает горькие витамины, а натыкаясь на мины, зачем-то, кричат. Правда не долго. Люди забывают (забыли) понятия "правды" и "долга". И каждый второй, от депрессии лечится, или лечит. Но век людей, вот удача, все же не вечен. Наконец-то, кончается день.