Мне без тебя холодно.

Я кутаюсь в твою шерстяную рубашку, затапливаю печь, пью горячее подобие чая. Но теплее не становится. Холод идёт изнутри. Из сердца. Верный друг. Бесстрашный воин. Любимый?.. человек. Ты оказался слишком верным – своему делу; слишком бесстрашным – до неосторожности и просчёта; слишком любимым – для меня. Больно. Уйти и не вернуться – это предательство. Я не видел тебя в последний миг. Я не знаю, как. И не хочу даже представлять. Я тебя не хоронил. Впрочем, никто. Ведь тебя не нашли. Это даёт мне надежду. Призрачную, как крылья. Но всё же… Уже месяц прошёл. Где ты скрываешься? Возможно ли это? И соль сомнений разъедает мою веру. Я полусплю в ознобе, ставшем мне привычным; но слышу шаги за порогом. Их трое и они не решаются войти. - Мы нашли Дина, - доносится из-за закрытой двери. Мгновенно оказываюсь на ногах и ещё несколько секунд борюсь с головокружением. Мало сна, мало еды, много таблеток. Я рад, что в доме нет зеркал. - Он в порядке?- всё, что сейчас волнует. На крыльце стоят трое охотников из поискового отряда. Его до-кроатоновые друзья. - Он мёртв, Кас. Только кажется, что мёртв я. Я не слышу, что они говорят дальше. Просто смысла нет. Сейчас нет ангелов, способных его воскресить. Нет бога, способного его вернуть. Нет меня, способного уберечь. Я улыбаюсь, когда прощаюсь с охотниками, и закрываю дверь. Холодно. И тепло огня не спасает. Холодные стены, холодные руки, даже слёзы на моих щеках – холодные. Холодная рукоять и ледяное лезвие. Только кровь, бегущая от сгибов локтей к запястьям, чуть тепла. Недостаточно, чтобы согреться. Мысли наливаются свинцом, и клонит в сон. По спине бегут мурашки. Холодно. Но я знаю, что это ненадолго. Вот ты открываешь дверь. Входишь в комнату, полную морозного дыхания. Улыбаешься. И я улыбаюсь в ответ – ведь скоро будет тепло. С тобой.